Aux alentours d’une heure du matin, de retour d’une soirée avortée étrangement tôt : invité à l’un des clubs les plus côtoyés du quartier, il ne s’était pas gêné pour arroser les platines de sa bière au bout de quelques insupportables dizaines de minutes d’écoute. Bien évidemment qu’il n’avait pas été exempté des conséquences de cette énième manifestation de son mépris, et c’est après une courte bagarre avec le DJ qu’il fut gentiment raccompagné vers l’extérieur (et banni à jamais des lieux).
Mix de merde, samples de merde, drops de merde, arrangements de merde,
il avait vraiment été payé pour ça? Se réveillait-il réellement le matin en ayant conscience de produire de la merde? Est-ce qu’il le savait, même?
 Heureusement que lui, Aubrey, de toute sa gentillesse, n’avait pas manqué de le lui faire remarquer, doing God’s work, once again! Sans surprise, ça n’avait pas été des mieux reçus,
puisqu’on ne lui avait rien demandé de toute façon.
À peine de retour à l’appartement qu’il balance sa veste dans la direction de son bien gentil accompagnateur trop peu payé pour supporter les caprices désinvoltes et trop récurrents des impitoyables divas,
 sans aucunes excuses ni remises en question, jamais,
peine perdue.

De retour à la piaule : il balance ses bottes à l’entrée en s’engouffrant en ses lieux pour rapidement récupérer une cannette de son réfrigérateur : de la bière. Aubrey s’affale à son canapé, on entend le « pshit » de l’ouverture de la cannette dans le rare silence des lieux jusqu'à ce que Farrow parle (ça lui arrivait). Il se redresse afin de le voir par dessus le canapé, il n’avait pas bougé de l’entrée, « Hein? Ah, bah non vas-y, reste boire un coup. » ce n’était même pas particulièrement de la politesse, mais si y’avait moyen (sans trop d’espoir) de rattraper cette soirée de merde. « T’en veux une? » qu’il propose : il lui avait à peine adresser un mot depuis le début de son service. Ce n’était même pas par aversion, plus proche de l’inconsidération : c’était Farrow quoi, il était là et c’est tout. Mais de temps à autre, l'employeur montre d’une rare amabilité : une bière est offerte en plus du misérable salaire, c’était une offre en or, cet emploi.
Toujours pas un mot sur les derniers évènements, étrangement, lui qui adorait se plaindre dans le vide pour le plus grand plaisir des oreilles de Farrow.
 Personne ne comprenait vraiment pourquoi est-ce qu’il était encore là. Surement pas lui même. 

Comme tout ce qui orbite autour d’Aubrey. C’était juste là,
et si ça part, c’est que ça devait partir et qu’ça méritait pas d’rester là, 
il n’en sera jamais responsable.

@Farrow Hamilton

 

‘Faisait chaud, en plus de ça, l’immonde moiteur des soirées d’été. C’est à peine si on avait le droit au répit de la nuit, bien au contraire,
ça jette du bois aux braises, ça souffle même dedans, et ça attend,
ça attend; même pas que ça s’éteigne, au contraire.
Ça s’assure qu’ça prenne bien, qu’ça prenne et qu’ça déflagre,
c’est que comme ça qu’on les connait et qu’on les aime, les nuits d’été en fin de compte,
puisque tout avait commencé par ça, y’a pas d’raison pour qu’ça continue pas d’la même manière.



En face de son frigo’ bien vide habité par quelques bières et autres conneries dans l’genre, il lui balance alors la cannette qu’il rattrape sans trop de difficultés, « ‘fait gaffe en l’ouvrant, » s’il pouvait éviter d’avoir un sol collant à nettoyer à cette heure-ci, même s’il lui aurait bien entendu fait nettoyer si ça arrivait,
loin d’être le meilleur hôte.
Quand bien même il était initialement son invité, ça sonnait bizarre tout ça, même pas faux ou dissonant,
c’était même pas la bonne gamme à ce stade : ça n’avait rien à faire là. C’était p’t’être même la raison pour laquelle la porte lui a été ouverte,
c’était juste ici, là, juste comme ça.


La porte du réfrigérateur claque, c’est la moitié de la cannette qu’Audrey descend d’un geste, la boisson n’était pas là pour être appréciée.
Le canapé est rapidement rejoint, affalé puisqu’il avait eu une si dure soirée. Il tend le bras vers sa table basse pour en choper son paquet de cigarettes, puisque la bière était toujours meilleure avec sa super copine, il fallait faire honneur au superbe décor qui les entourait : à l’image des lieux,
à la sienne.
Et là comme ça, avec Farrow dans le décor,
encore et toujours plus : rien n’va et c’est justement parce que rien n’va que ça recommence, ce genre de scène désaxée.

Il aurait presque sursauté à la soudaine prise de parole, prononcé en aveux à l’idole face à lui, ça lui avoue en plus qu’ça n’avait jamais pris le temps d’écouter son art si prisé. Et ça l’regarde en plus de ça, peut-être par provocation ou confession.
Il eut à nouveau un silence, ponctué par un drôle de compliment, peut-être dans le but d’édulcorer ce qu’on venait de lui annoncer.
Y’en avait pas besoin, pourtant, si c’était le but : ça le fait rire, en tirant sur sa cigarette. « Ah? Okay. J’t’avoue que j’en ai pas grand chose à foutre. J’te paye pas pour ça. C’est même mieux comme ça. » en soit, c’était le cas. Ce n’était même pas répondu par mécontentement ou quoi.
C’était pas nécessaire, quand bien même ça aurait pu être de bonne volonté - ça ne coûtait rien en soit d’l’écouter,
c’était mieux ainsi. Il préférait comme ça.  
Farrow était en première ligne pour assister, peut-être ce qu’il observait silencieusement, à ses heures passées à écrire,
composer, écrire, arranger, produire.

L’une des rares activités qui avait un certain sens, qui l’rendait un minimum concret dans le chaos de son existence (qui devenait celui des autres), 
et il était le seul spectateur de cette partie d’Aubrey dont on s’doute pas vraiment, à ce spectacle qui affichait autre chose que sa pénibilité (de toute façon, celle que l’on voyait en général  ne donnait pas tant envie de découvrir les autres).

Par « passion » - si on peut qualifier ça de passion, dans toute la nuance qu’elle implique,
il dira toujours qu’elle est envers le succès.
Pourtant, des centaines, et des centaines de pistes inachevées existent aujourd’hui sur tous ses appareils, des partitions réécrites encore et encore, dans toutes les gammes possibles, dans toutes les tonalités possibles, rangées dans des gros classeurs : pour trouver c’qui est le mieux,
encore mieux que c’qui existe déjà, que c’qu’il a déjà fait exister, même. 
Mieux que sonner, ‘faut qu’ça cogne, que ça le fasse cogner.
Tout ça était bien ridicule en réalité, à l’écouter,
alors c’était pas très utile qu’il écoute sa musique.


La cigarette corrodée en cendres retombe sur lui-même, on l’entend grommeler. Les yeux clairs roulent dans sa direction, ça affiche une moue pas des plus enthousiastes et puisque ça l’regarde droit dans les yeux  : « C’est sur que c’est pas toi que j’aurai invité si j’voulais parler. » Aucunement dans le but d’être désagréable, c’était un simple fait que Farrow approuverait surement lui même,
ouais non, c’était pas pour parler. 
Toujours affalé, il se permet de s’allonger dans la longueur du canapé et d’installer confortablement ses jambes sur les genoux de celui-ci,
loin d’être de manière affectueuse, plus proche de l’objectification qu’autre chose : puisqu’il était là en ses lieux,
au milieu d’ses meubles, et qu’c’est pas là pour parler,
qu’est-ce qui le différencie du reste? « Tu me fais rire, Farrow. J’arrive jamais à comprendre c’qui se passe là dedans. Je pense surtout que c’est parce qu’il s’passe rien. » Ressentir Farrow, c’était semblable à un bruit blanc, à l’image d’une radio grésillante ponctuée de quelques larsens; il l’aurait décrit comme ça, c’était pas très agréable d’ailleurs, il évitait en général d’utiliser sa faculté sur lui. 
C’était cependant pour ça qu’il l’avait employé.
Très peu de définition, jusqu’aux tripes,
y’en avait pas besoin autour de lui : « Ça t’soule d’être là? » encore une fois, nullement posé en provocation : que la question soit prise comme il le voulait. 
Il aurait pu rentrer chez lui et refuser, il avait pourtant accepté. Curiosité de sa part? La suite était toute tracée comme toutes les autres fois,
pourtant il était là, assis sur son canapé, les jambes aux siennes.

Il n’y avait aucune réponse particulièrement attendue. Posée en simple décoration d’une de leurs nouvelles scènes de genre, des paroles sans substance si ce n’est de la légère provocation, peut-être. T’es là, et tu sais très bien pourquoi, et c’est tout. Ça ne se préoccupait pas du fond, du reste du vrai du faux, on n’était pas là pour ça. Qui étaient-ils même, pour qu’on puisse poser la question de la sincérité?  Celle-ci n’avait aucun sens entre ces quatre murs, des gens du monde et même moins que ça, encore moins que ça, 
des demi-dieux; par accident seulement si l’on y trouvait quelconque grandeur. Même pas des hommes, à peine des dieux, alors quoi? Des débris du Ciel envoyés paître, bétail de chimères attendant qu’elles les broient. C’était peut-être qu’ainsi qu’il voyait la condition mi-divine en ce siècle bien pathétique, en tant que soi. Preuve vivante, il n’y avait rien de particulièrement héroïque dans cette scène-là, à la hauteur du divin ou peut-être justement, à son image, dans sa petitesse et toute sa vanité. Peu importe en qui on pouvait croire, qui est-ce que l’on priait, Aubrey en avait toujours tiré la même conclusion. 

Et puisqu’il faut en être digne, de cette image construite sur fond vil, la Grandeur d’Hestia avachie inspirait tout ce qui faisait d’Elle la déesse du foyer : de l’air sec jusque’à la discordance des comédiens, quand bien même la pièce eut déjà plusieurs représentations. On ne comptait plus,
ça ne sonnait pas faux, pas particulièrement, mais ça ne se faisait pas aux lieux, toujours pas.
Ce n’était pas tant essentiel. Et si l’on parle d’essence, c’était peut-être même celle du spectacle.

Ça ne rit pas à sa réplique, ça ne répond pas, mais ça remarque que ça sonne curieusement et ça l’amuse. Quand Farrow parle, c’est très clair, ça perd de son sens, ça anesthésie chacune des syllabes. Et parfois ça surprend, ça a plus de poids et l’appui sur les consonnes intensifie le sens, du moins, lui en donne un. 
Ça ne rit pas mais ça le fixe d’un certain dédain dans un sourire rogue. « Tu n'm’as jamais insulté. » qu’il se fait la remarque.
En invitation.
Il aimait bien, comment ça sonnait à sa bouche.

Aux actes, à présent : invasion sans tendresse, le terrain est familier et si ses mots n’ont pas de sens, Aubrey en trouve bien rapidement à la chaleur de ses mains, à ses doigts qui redonnaient la familiarité poisseuse à la pièce. C’est là que l’on se rappelle de pourquoi c’est là, pourquoi ça se passe  et qu’ça se cherche, ses propres doigts attrapent sa cravate à son cou et l’hésitation plane, tirer le noeud ou le pan : il vint tirer celle-ci enroulée d’un tour à ses doigts.
Puisque lui-même s’adonne en aumône, sa bonté est trop grande pour refuser. D’ailleurs, c’est à se demander d’où elle venait,
sa bonté,
« T’es dans ça? » dans toute sa Grâce, « vas-y, j’t’écoute! » naissant dans l’iris rien de bien juste,
à l’image de ceux qui l’ont engendré, puisqu’Ils n’existent qu’ainsi, s’il en est accident. En raffermissant sa poigne sur le tissu à son cou,  « J’crois même que ça t’irait bien, » la bouche suivra toujours ce que les yeux donnent, « j’écoute. »

La cravate toujours entre ses doigts, le pan avait été décidé dans l’alignement logique des choses car Aubrey est réaction, contrôle et provocation,
s’il est braises qui refusent de s’éteindre, Farrow est présenté en combustible?
Aubrey le souhaiterait bien. Les incendies n’ont que peu d’intérêt sans victime (?)
Mais ce serait une perte de temps que d’accorder une certaine valeur esthète à de la débauche pure et simple. 


Oh les raisons de l’insulter : il n’y en a que trop,
ça sous-paye, ça parle mal,
ça râle et c’est jamais à l’heure.
Ça agace et ça grouille comme la vermine : et lui est encore là,
et il n’a pas le droit de l’insulter.

Les lèvres chauffent aux siennes sans tendresse contre sa tempe, laisse un soupir à la question retombée près de sa nuque : les doigts pleines de bague s’emparent de la sienne dans une embrassade possessive, et sans se gêner glissentdans l’ébène de ses cheveux juste là, derrière l’oreille, 
se voulant doux, se montrant abrasif. 

Il rit, quand il lui dit qu’il n’en a pas le droit.
Moins à ses gestes suivants : Farrow le tenait. La raideur était immédiate et le souffle presque en supplication, loin d’être timide.
Il n’y avait pas de ça, chez Aubrey, pas de pudeur ou de fierté retenant les mots de moitié,
c’était l’indécence en trophée, les envies crachées.
Sa jambe vint se plier contre lui dans la recherche de friction, contre sa nuque ça l’avait agrippé légèrement et le regard fixait Là-Haut sans réserve; sous Ses yeux, si possible, toujours en blasphème.

Il rit à nouveau en mimant ridiculement un gémissement, « Mmh! Farrow! Dis-moi que je suis ta chienne! » le rire en cogne les murs et c’est vaporeux qu’il expire à chaque parcelles de son cou adorées par ses lèvres, sans aucune honte.
La cravate tombe enfin dans un geste précis et les boutons de sa chemise glissent bien rapidement entre ses doigts, sans même regarder,
« Aaah, j’vois l’genre, j’vois l’genre, » ces stars à l’image immaculée à la reverse putride,
mais il n’en faisait pas partie. « Ouais, p’t’être bien que j’veux que tu l’saches. Tout le monde devrait le savoir, d’ailleurs! » le regard était dans le sien cette fois-ci, trop près,
abrasif, l’expression folle, « Aubrey Moldovan, rockstar internationale, adore être baisé comme une pute par son garde-du-corps! Ça sonne comment? »
Bien,
désastreusement bien.

La scène est blafarde et malade, suppurait en indigne et indécente dans son insuffisance et son ridicule. À peine assez pour être mauvaise, bien loin d’être exemplaire, retenue. A l’air moite, de poussière et de hontes proférés en son sein, au contenu flou rendant sa perception bien difficile : pas assez pour être qualifiée.
Alors dans son ridicule elle persiste, son étoile montante se délecte de son ambiguïté macabre dans un souffle qui n’a d’ardent que la forme, seulement la forme, 
contre la tempe puis le cou jusqu’aux clavicules et pourvu entre ses murs, étouffe ce vide constant. 


Dans sa grande bonté, toujours, il accordera ce qu’on ne demande même pas, il réalisera tout et plus encore, sauvera des pleurs silencieux et des solitudes inavouées; lui dans sa grande bondé, s’adonne en trésor tant convoité, en dorure falsifiée qu’on parcoure du bout des lèvres pour en discerner les reliefs, en médaille accordée pour satisfaire ou ne pas peinée  : jamais pour lui, jamais! Dans sa Grande bonté.
Il plisse de l’œil aux attentions accordées, attentif, curieux, et surtout silencieux. Rien de ce qui lui va, rien de ce qui puisse faire de lui ce qu’il est, alors il se tait en attendant qu’il revienne. Il se tait presque solennelle puisque la scène n’a pas de sens, il n’a pas à en avoir non plus; son script est au feu.
Dans ces états languissants, sur le même ton qu’il se retrouve seul acteur de la comédie d’un mouvement de recul, toujours dans le silence.


Il y a un froissement, le blanc du monde, le pli du canapé sous son poids, le froid de la pièce contre sa nuque,
il y a vrombissement sourd; celui de l’immeuble ou au sein de sa substance bien curieuse,
il n’y a d’un coup plus rien. 
Un regard à peine et quelques mots, 
dans la confusion palpable les traits se tordent et se fendent dans la lourdeur de sa voix : il se marre.
Il se marre à s’en tenir le front qu’il colore la scène, troque le blanc mais pour rien de bien mieux, il se marre à s’en tordre et à s’en tenir les viscères, 
il s’marre et on sait même pas pourquoi, avant de se taire soudainement. 
« Non », en mauvaise blague qui n’en était pas une, « dégage de chez moi ». En sourire larmoyant et au souffle encore trop court.