- enterre-moi si je disparais.
- si tu disparais, ce sera de ma main.
- je sais.
....
- merci.

leur dernière conversation.
seraph rumine quand les dieux lui refusent le sommeil. enterre-moi si je disparais. chaque mot, chaque syllabe, chaque son est mâché, broyé, digéré. enterre-moi si je disparais. accablé sous la pénombre écrasante de ces nuits-là, il pense n'avoir rien tant détesté que cette prière.
il a détesté cassiopée, aussi, pour la vacuité de ses promesses. à l'anniversaire d'arden, iel a croisé son regard sans oser le rencontrer. ainsi leurs adieux se sont vidés de toute substance et lui sont apparus factices et dérisoires. ne reste que le souvenir du cimetière des automates dans la soirée estivale, le goût ténu du dernier baiser, le silence accablant de sa disparition en faux semblant.
seraph lui en a voulu.
et pourtant.

la clé s'enfonce dans le loquet sans difficulté. cassiopée n'a pas changé la serrure - c'est tout ce qu'iel lui a laissé. d'abord, seraph n'en voulait pas, se refusant à pénétrer dans un appartement laissé à l'abandon et craignant d'y trouver les vestiges de son amour. maintenant il sait que cassiopée n'a pas quitté l'île - iel l'a juste quitté, lui.
mais il est une heure du matin et le vide est trop grand.
cassiopée ? c'est moi. seraph entre. la lumière est allumée derrière l'encadrement d'une porte. rassuré par le refuge que lui prodigue la pénombre, il ne s'avance pas dans l'appartement. il n'a pas réfléchi à ce qu'il dirait. cela s'impose comme une évidence : je suis venu te rendre tes clés. trop tard peut-être, il refuse ce présent. entre les lignes, il lui reproche son absence dans ce qu'elle a de malhonnête, justifiée par des affabulations auxquelles il ne croit plus. de cassiopée, voilà tout ce qui lui reste - il préfère y renoncer.

voilà, c'est tout. les clés de cassiopée lui reviennent sans que seraph n'ait eu à les utiliser. ce qu'il abhorre le plus sont peut-être les remerciements : ils viennent par pair quand un seul aurait été déjà de trop. le gratitude ne se décline pas au pluriel et se pare ici d'une désespérante vacuité. seraph regarde ailleurs. pas besoin. il aurait préféré entendre autre chose, quelque chose de plus cruel, de plus vrai ; il regrette d'en attendre tant de cassiopée maintenant qu'il connait le poids de ses mensonges.

peut-être fallait-il que seraph le voie en face pour constater qu'il était inutile de revenir. d'un coup, la mélancolie qui l'accablait et le maintenait éveillé lui apparait vaine, abjecte, humiliante. il sait bien qu'il doit se tenir loin de ces peines-là. il ne l'oubliera plus. il relève le menton. je croyais que tu étais parti. ou mort. bien sûr, c'est un reproche. l'orgueil lui dicte cette dureté. quelque part, il se prouve qu'il n'a pas foulé sa fierté et cela le soulage.

seraph avance d'un pas. il se tient de toute sa hauteur, sans concession face à celui vers lequel il se penchait autrefois, espérant effleurer ses lèvres et partager son souffle. je t'ai donné ma confiance. et tu en as abusé ! personne n'abuse de la confiance de seraph. personne, même pas un amant et surtout pas un frère d'arme ! un écho lointain au fond de sa boîte cranienne lui suggère l'évidence : sa foi n'appartiendra plus qu'à lui-même. afin de ne plus goûter à cette déception, c'est sans scrupule qu'il en privera le monde entier.
seraph inspire profondément. c'est dommage. il se sent obligé de poser cette sentence implacable. il s'agit là d'un caprice de l'ego qui espère provoquer une réaction, un émoi, une étincelle, n'importe quoi. il faut croire qu'être à moitié divin rapproche davantage des mortels que de l'olympe.