Sur fond de cliquetis incessants de la pendule à l’entrée, au grésillement d’un quelconque appareil défaillant, habillant les alentours immaculés plongé dans la pénombre depuis maintenant quelques bonnes heures. Presque rien n’entachait ou ne perturbait, à l’image du propriétaire des lieux, tout était dans son état le plus splendide et sa place la plus convenue,
au millimètre près : tout était là pour une raison et par évidence,
à l’image de celui-ci,

tout était par nature, évident,

peut-être pas lui; cependant.

Dissonance plus que perceptible, très peu de sens sollicités pour la remarquer : dans ce décor diaphane il s’impose de noir, de rouge, de gris, d’argent mais jamais de blanc,
s’impose face aux vérités assumées et n’en tiendra aucunement rigueur : s’impose en pluralité de possibles et refuse l’unicité de celui que l’on présentait en Vérité, absolue, suprême.

Et pourtant, si l’on se penchait sur ce ce qui lui a été inculqué, dans l’aveuglement de ses enseignements : il n’avait rien à faire là. 

Il n’avait absolument rien à faire sur le canapé d’Alexander L. Anderson, dans sa propriété, à l’heure canonique de onze heures du soir.  

Mais ça, c’était quand ça lui prenait, quand ça lui disait, que de d’aller à l’encontre de ce qu’il finissait toujours par scander : les lois, de fer, étaient inaliénables. Et si, par le biais de celle-ci, était démontré qu’il n’y avait aucunement à entacher les blancheurs des lieux,
il n’y avait alors aucunement à engendrer ce genre de dissonance.
Peut-être plus forte qu’Elles, plus forte que l’aliénation volontaire et la soumission adorée à ce que l’on croit profondément droit,  
la juste intuition, peut-être par manque de réponse, peut-être par entêtement,
peut-être en a-priori,
Iskander se tenait face à Alexander L. Anderson, sur son canapé.

Il n’était aucunement dans l’irrégularité, mandat en poche,
il était pourtant certain que ça n’allait pas suffire à convaincre le propriétaire des lieux de l’évidence de la présence du procureur de Nausikaa en ses lieux,
on y revient,
à l’heure canonique de dix-heures du soir.

Il n’y avait aucune malice ou plaisir dans les yeux d’Iskander : dans sa droiture habituelle et l’incertitude de l’impression qu’il donnait, au regard livide mais bien vif,

il y eu des vies volées, des aimé.e.s disparu.e.s,
les rapports ne mentionnent aucunement le nom d’Anderson.
Iskander était pourtant en ses lieux,
à l’heure, encore une fois, canonique de dix-heures du soir.

Il eut un silence, s’opposant à la sarcastique réplique scandé face à lui en personnage de vaudeville, il s’était levé en le surplombant de sa grosseur, encore une fois que trop dissonant dans son décor,
il tend la main vers celui-ci,
« Bonsoir, docteur, » et dans toute l’anomalie de sa présence, s’avançait en presque-ami, « je suis sincèrement navré de vous déranger à cette heure si tardive. En vos lieux, en plus de ça. » Il n’en pensait pas un mot. « Je ne suis pas tant en charge de ce genre d’affaires… » l’ironie n’avait pas été perçue. « J’entends parfaitement que ma méthode n’est pas des plus adaptées, mais, » le regard trahi, le temps d’une seconde, « … vous ne répondiez à aucun de mes appels. »

Pas une seconde, la voix n’avait grondé.
Pourtant l’orage scande silencieusement, entre les murs.   

Deux hommes qui se serrent la main, et c’est tout,
c'était ce qu’on espérait en réalité : Iskander ne souhait jamais la culpabilité de qui que ce soit.
Son statut pouvait en faire douter, Monsieur le Procureur raffole des accusations : il n’en était rien pour cet asservi.
Mais bien au dessus des potentiels heurts, défauts de sensibilité, il y avait les victimes sans réponses,
les disparus sans justice, et ça,
peut-être pour ça : Monsieur le Procureur pouvait en raffoler, des accusations. Toujours dans les règles, l’étique même, l’intrus se présente de noir et de rouge, d’argent et de mandat lui autorisant à être en ces lieux.
Alors il lui sert la main, dans sa droiture habituelle.

L’œil scrute sans savoir quoi chercher. S’il était donc dans la déduction, les signes n’étaient pas tant son fort mais il s’essaie, quelque fois, à être attentif à ce qui émane face à lui dans le but secret de trouver une quelconque sincérité, bonté,

la paupière gauche tressaute aux dires que des plus honorables, ah, les femmes!
Iskander lâche sa main,
et dans sa tête ça ne souhaite que le coffrer.

Alors Alexander se meut comme bon vouloir, il était chez lui, ça allait de soi, l’intrus ici n’était pas lui! Et pourtant était le plus indésirable.
Une bouteille est de sortie, le geste est précis dans son service et pas une seule bavure, la représentation est parfaite mais Iskander est spectateur insatisfait, presque horrifié,
dans sa droiture; le regard est grave, il se s’assied pas.
Alexander est paradeur rongé par un mal, sauveur que trop pris par la connaissance du monde.
Après tout, il était tout serment, a juré d’aider le monde!
Iskander vient le déranger dans sa noble quête, et c’est une honte.
Mais, effectivement, comment chasser un procureur? Sir Hatami était bien curieux de la réponse.

Il trinque, à rien. Iskander n’avait pas attrapé le verre, « Je ne bois pas. » la vérité simple.
Il trinque; à eux. Iskander feint un sourire,
il fallait contrôler son rire.

« Les conversations mondaines ne sont pas mon fort. » Il n’a pas peur d’avouer ses faiblesses. « La plus part des victimes étaient vos patients, c’est bien ça? » en croisant les bras, 
au dessus d’eux ça grouillait en frappant contre l’ampoule trop chaude, dans un tac incessant,
à l’image de cette scène : il fallait faire attention à ne pas se brûler.

Qu’on lui accorde quelques minutes : le ton donné, l’accent dans sa dénomination en « vous », le verre délaissé. Iskander n’avait pas voulu être impoli, compris le sous-entendu et la méfiance pré-supposée (elle l’aurait été à raison). « Je ne bois pas », en accent redonné, « je suis musulman » en immuable : Dieu bat sa mesure et aujourd’hui peut-être le sauve,
il n’y pensera aucunement dans ce sens-là. Lui le plus imparfait des inspecteurs; mais c’est inabouti qu’Il le préfère. Lui à qui tout manque, reste malgré tout adoré.

Mais face à lui il reste bien seul, il n’en a aucune peur et ne redoute rien particulièrement, non par insouciance ou par arrogance, il ne redoute rien et c’est apophatique qu’il est entré en ces lieux.
Nous y revenons : il ne se délectera aucunement des accusés, des coupables ou des trouvés.
S’il était là, c’était pour se persuader de ce qui n’était pas.

Alors Iskander qui parlait peu et jamais pour ne rien dire, se retrouve presque confus face au débit de son interlocuteur, le vin s’agite reposé sur son socle et la pièce jaunie,
l’air s’épaissit et chauffe, l’œil ne le quitte pas une seconde parce qu’il ne faut surtout pas le laisser seul.
On ne peut pas laisser les âmes troublées dériver seules alors il ne le quitte pas parce que ce serait trop cruel de laisser ainsi,
lui et les pré-supposés, les outrages en à-priori.
L’œil ne le quitte et il pourrait s’en délecter; du craquement de ses lèvres jusqu’à l’agitation de ses mains, la ponctuation se veut hasardeuse dans une perfection qui n’a rien de la fortune.

Et puis en point d’orgue;
la peine, la trop belle, le cœur suppurant et la confiance présentée en véritable victime de ces drames… La pauvre,
la pauvre… 

Le regard marque un temps : Iskander abaisse les yeux face à ce qu’on reproche mais nullement en fuite ou en honte. « Je n’ai rien insinué en ma question », il rappelle factuel, « je n’ai pas mentionné de plaintes ou d’accusations. » Il ne s’était pas assis et le surplombait à présent, regard dans le sien cette fois-ci. « Vous ne répondiez pas à mes appels et convocations, nous n’en serions pas là si vous aviez simplement répondu. » Au machiavélique « tu » accordé en amitié, à ce lien inexistant pour pouvoir le mépriser, il y répondra de briques et de murs en eux construits depuis bien longtemps,
il n’aura pas le tissage de ce qui n’est pas : Iskander méprisait les sans-fondements. « Je répète ma question. Ces victimes disparues, vous en connaissiez une partie, n’est-ce pas? » Il n’y avait aucun piège dans la question, seulement ceux qu’Alexander pouvait s’imposer.

Il n’était pas de ces fous devenus rares trinquant à eux, à tout, la jouvence et la renaissance, au théâtre et à la jeunesse. Dans une aigreur à en donner la nausée, la placide de fer dans ce décor doré dont les dorures se voyaient corroder à vue d’oeil au fil des échanges,
de tout son long et de sa largeur qu’on l’épiait; il n’en dira rien.
Le regard suffit; on le palpe juste là, tâte les articulations et toutes les jointures du corps, d’un coup qu’on les disloque, c’était le risque et le potentiel prix pour avoir refuser le cadeau des damnés.

De marbre froid, dans la densité du silence qu’il tient sans le lâcher du regard; il avoue qu’il l’effraie, à la grande surprise de celui-ci. L’œil s’agite, et c’est tout ouïe qu’il assiste à la scène, la plus belle,
Alexander dans toute sa splendeur, plaide, accuse,
dénonce ceux et celles qui l’acculent les injustices et les crimes inavoués : qu’on paie, qu’ils paient tous! Et dans la feinte de ces humanités, la déchéance de ce qui porte le nom de « vérité », plane en stratus le silence des agacés.
Des disparus, il y en a tellement. Le bouc-émissaire de la plèbe.

 « Je n’en demandais pas autant. » Ah, ça lui échappe.  « Ce n’est pas aux accusés de plaider. Si l’on suppose que vous l’êtes. » ça se comporte comme tel.  « Je ne comprends pas très où vous voulez en venir. »

Il se penche, attrape la bouteille,
Iskander lui ressert.
« Cette discussion ne mènera donc à rien? » En sourire esquissé.