show you the world outsideC'est difficile à croire que des nymphes s'enferment en ces lieux. C'est difficile à croire qu'Alastor est devenu maître de ces lieux, Dionne n'a ni respect ni affection pour lui, et qu'en plus de cela, il a en sa possession un bien millénaire, positionné entre les dieux et les hommes. Cela la dégoûte. Frei est bien plus que cela.

Frei est un souvenir du passé
Frei est un mythe
Frei est une légende
et Frei n'est pas de celleux qu'on dispose en cage - alors ? Alors qu'est-ce qu'iel fait là ?

Dionne ne l'a pas vraiment croisé.e, depuis qu'elle est ici. Elle était déjà assez occupée à décomposer son esprit, à le recomposer, à essayer de lui donner du sens dans les vertiges, dans les absences et dans les nécessités -
Mais elle ne peut pas oublier Frei. Son nom est dans les bouches. Son nom est dans sa tête depuis plus qu'absolument tout le monde, si ce n'est Don et certains monstres. C'est un jour, il n'y a pas de logique ce soit celui-ci plutôt qu'un autre, précédent ou suivant, où elle va là où on dit qu'on pourra lae trouver dans l'hôtel. Peu importe où c'est. Elle ne sait pas ce qu'elle va lui dire. Elle est en tenue décontractée, elle ne se maquille plus, ici, sauf occasion ; cela ne fait plus partie du processus pour l'instant. Dionne sait ce qu'elle va lui dire. Elle va lui dire : Au fait, tu devrais partir avec Diantha et moi quand on partira d'ici. Elle lui a dit cela, avec un peu de nonchalance comme s'iels se croisaient et pas comme si elle était venue lae trouver. Comme s'il n'y avait que cela à dire, aux mythes de notre jeunesse. Son attitude est vaguement distante, pour l'instant, comme si cela ne comptait pas.

Alors c’était elle ! La traîtresse dont il parlait tous, dont les étamines des pissenlits qui réussissaient encore à pousser dans les creux du béton t’avaient chuchoté le nom.
Tu ne t’attendais pas à ça.
Tu ne sais pas trop, à dire vrai, à quoi tu t’attendais. Peut-être à quelque monstre de femme aux yeux plein de fureur, à une de ces forces de la nature ceintes de foudre et de charbon ? Tu n’aurais pas pensé, en tout cas, à ce petit bout de fille qu’on a faite, comme toi, pour n’être jamais grande, jamais vieille, jamais laide. Elle n’a l’air de rien, au moins de pas grand chose ; pas l’air loyale ni même reconnaissante, l’air de quelqu’un qui n’est là que par nécessité et qui n’aura pas besoin d’excuses pour s’éclipser.
L’air, surtout, de quelqu’un qui ne sait pas.
Parce qu’elle ne sait pas, Dionne, où elle a posé les pieds, elle n’en connaît encore ni les codes, ni les règles, elle n’a pas encore senti vibrer ton écorce sous les pans de papier peint la nuit, quand tout se tait.

Elle t’aborde comme si elle te connaissait.
Elle te parle comme si elle savait ; ce que tu faisais ici, ce que tu voulais.
Comme les autres, elle ne récolte que la foudre de tes yeux et un grognement rêche, tandis que tu daignes relever la tête des plans que tu as dérobés dans le bureau du maître.

“Partir avec vous ? Ah ! Pourquoi faire ?” Et c’est dit presque en riant, avec incrédulité, alors que tu la toises sévèrement, que tu détailles le désordre de son allure, l’abattement de ses traits. “Je suis pas une proie comme vous, moi. Fuyez, allez vous cacher, si vous avez peur, c’est pas moi qui vous retiendrai… Quitte à être un chien, je serai pas le vôtre.”