Soigneur. Tel est le nom qu'on lui donne, tel est le nom qu'il sait qu'on lui associe. Il ne s'est jamais vu comme un tel, il ne s'est vu que rien de plus qu'un immortel parmi les héros.
Héros qui frappent à sa porte alors que minuit est depuis longtemps passé.

Que se passe-t-il ?

Il est presque dénudé, ses épaules couvertes d'une chemise légère, translucide, un bas de lin couvrant son intimité alors qu'il accueille, vient saisir sous les coudes le pauvre malheureux qu'il incite à venir à l'intérieur de son appartement que la verdure rend accueillant même la nuit.

Michał, c'est cela? Que se passe-t-il, décris moi ta peine et laisse moi t'en soulager.

Et d'un geste ferme, il le fait asseoir sur sa table, guettant les plaies, les blessures éventuelles.

Le regard qui se plante dans le sien, la main qui se lève pour aider ses paupières à rester soulevées, il l'observe, se retient de soupirer. La nature offrait tant de bienfaits, mais comme toute chose équilibrée, il fallait qu'elle soit responsable de tout autant de maux.

Qu'avez vous consommé ?

Il cherche, les traces d'injection, l'éventuelle poudre au coin des narines, la possible odeur de fumée, mais rien ne semble l'aiguiller. Sans savoir il ne peut agir-il n'existe pas de remède universel après tout.

Je suis là, Michał, et je te vois, tu es entier, tu es vivant, tu es avec moi. Mais il faut que tu me dises ce que tu as ingéré, sinon je ne pourrais te venir en aide.

Il n'y a pas de précipitation, pas de désespoir dans sa voix, seulement un calme olympien et une patience infiniment bonne.

La douceur des mains qui lentement défont le haut, mettent à nu la peau, viennent se poser là, où bat le cœur.

Doucement. Je vais agir, d'accord ?

Un craquement se fait entendre et une branche apparaît près de lui, lui apportant un onguent - et lorsqu'il le saisit, la branche s'effrite et s'effondre, disparaissant.
Les longs doigts du médecin s'enfoncent dans la pomade verte, viennent la déposer au creux du diaphragme du délirant.

Vous allez sentir un peu de chaleur.

Une pâte detoxifiante, dont les spores se nourrissent de ce que le corps rejette, et qui changent leur couleur en fonction de ce qui a été ingéré.
Avec un peu de chance, il saurait bien vite quel mal avait pris le jeune homme.

Impossible à savoir ce que le corps cache lorsque rien n'est offert comme réponse - et il réalise que si le mal n'est pas à l'intérieur du corps, alors il est à l'intérieur de l'esprit. Il n'est pas surpris lorsqu'il saisit le couteau, se recule légèrement avant d'avancer à nouveau. Sa main vient se poser sur la sienne alors qu'il recule la lame.

Laisse moi faire mon travail. Les choses ne peuvent être précipitées.

Le couteau est retiré de ses mains et la dryade vient l'appuyer contre son plexus - une perle de sang apparaissant sous la lame.

C'est ton cœur que tu veux voir, c'est ça


Une très légère entaille apparaît alors qu'il se penche sur lui.

À voir le sang, ton corps a bien un cœur sinon il ne coulerait pas.

Ses yeux clairs cherchent ceux du héros, attentifs.

La dryade l'observe, secoue la tête, lui offre un sourire doux mais un regard ferme.

Tu ne veux pas voir ton cœur battre. Tu veux le voir mourir.

Le couteau est soulevé, comme s'il allait le poignarder, mais loin de là, c'est dans la table qu'il finit fiché alors que le médecin s'écarte, récupère une gaze, l'ouvre et la pose contre la ligne rouge qui s'étend sur le torse.

Je sais ton mal, oui. Je sais ce que c'est de se penser mort, moisi, putréfaction ambulante qui aurait dû rester enterrée au fond des bois. Mais laisse moi te dire une chose, Michał.

La main libre, aux doigts légèrement tâchés de sang, vient saisir fermement le menton du jeune homme alors qu'il plante son regard dans le sien - non plus un vivant, mais un survivant, comme lui et différemment à la fois.

Tu as eu un cadeau, un splendide présent. Je peux te citer des dizaines, que dis-je, des centaines de gens qui n'ont pas eu cette opportunité. Qui aujourd'hui ne sont plus là pour conter leurs histoires. Il est dur d'être un chanceux qui ne croit pas mériter sa chance, mais crois-moi, il est plus dur encore être le survivant qui a enterré tous les autres.

Tout ce qu'il se permet, c'est un soupir. Un long soupir d'un homme qui a tout vu déjà, qui a tout entendu et tout soigné.
Les maux d'aujourd'hui semblaient au moins quelque peu moins sanglants.

Je peux te faire dormir mais pas te faire oublier.

À cela, il n'avait aucun remède, aucune drogue, aucun moyen de soulager les peines qui affligeaient la mémoire et rognaient l'esprit.
Un pansement vient maintenir la gaze en place et il s'écarte, s'éloigne un instant, récupère des feuilles de mélisse à même la plante et les laisse tomber dans un mortier avec quelques baies et quelques gouttes de mélanine pure.

Il faut se méfier de ton esprit, Michał. Il t'en veux. Ne le laisse pas te vaincre.

Un sourire encourageant alors que la mixture est versée dans une tasse, diluée et apportée au jeune homme.

Bois cul sec. Tu dormiras bien assez tôt ce soir.

Et il secoue la tête, le médecin, il sourit, effleure la joue, contemple dans le plus profond des yeux.

Moi aussi, parfois, j'aimerais ne pas avoir à me réveiller. J'aimerais ne pas avoir à subir un autre jour pareil. Je suis fatigué, Michał, tu n'imagines pas comme je suis fatigué. Mais il faut continuer. Pour soi. Pour les autres. Trouve toi un objectif et les lendemains seront plus aisés, je te le promets.

La tête qui se secoue de nouveau, cette fois-ci accompagnée d'un claquement de langue désapprobateur - et il le prend par la main, le jeune héros, comme un père ou un amant, il le prend par la main et s'avance dans l'appartement jusqu'à une chambre doucement éclairée, où les plantes envahissent toutes les surfaces excepté pour le lit.

Tu dors ici ce soir - de toute manière tu ne vas pas tarder à tomber. Tu n'auras pas le temps de revenir à ton bungalow, ou où que ce soit que tu dors. Vaux mieux ici que dans la rue.

Et il l'invite d'un geste à s'installer dans les moelleux duvets, sans l'ombre d'une hésitation, le regard ferme l'incitant à essayer de protester.

Les médecins apprécient que les patients ne soient pas entêtés, qu'ils respectent l'avis médical et se plient aux recommandations. Le doux sourire satisfait sur les lèvres de la dryade n'est qu'une preuve qu'il n'est pas si différent que ça de tous les humains qui lui ont appris son art.

Si tu as besoin de moi je serais à ta portée après que tu te seras endormi.

Deviner les besoins et les attentes est tout aussi naturel pour lui, et il vient s'asseoir à côté du jeune homme, lève la main à son visage et passe les doigts le long de la trace déchirée.

La première fois que je me suis offert en protecteur. Que j'ai sauvé une vie.

Un bon souvenir à en croire le sourire sur ses lèvres, et la tendresse avec laquelle ses doigts palpent le rebord de la chair.

As-tu des cicatrices qui te rappellent pourquoi tu existes ?

Une victoire, fièrement affichée - une réussite, qui pour tant est insurmontable, qu'il admire un instant, avant d'hocher la tête, admettre que c'est beau d'être aussi fier de cette réussite. Il devrait l'être et heureusement qu'il l'est.

C'est un beau souvenir.

Le combat était toujours dur, il le savait, il aidait, ouvrait les portes et les esprits, parfois même c'est de sous son bistouri que ces cicatrices là naissaient. Parfois, le combat échouait, parfois, les murs étaient trop durs, trop fermés, trop impassables et inimaginables. Parfois, il les contemplait souffrir jusqu'à en mourir - et ça aussi, ça le détruisait.
Alors il était heureux de voir un combat vaincu avec tant de panache et de gloire - heureux de savoir qu'il y en avait au moins un qui avait réussi à s'arracher aux mains sombres de Thanatos.
Mais même les vainqueurs avaient parfois peur.

D'accord.

Et il se glisse contre lui, lui offre ses bras, sa chaleur, son odeur boisée, l'invitant à s'installer confortablement.