elle s’est invitée, reine — comme elles prétendent toutes l’être — dans ta vie à nouveau pour y retrouver un trône que tu t’es amusé à lui promettre sans jamais lui céder. peut-être libellule aimait-elle trop que tu l’aimes en apparence pour que le temps ne tue ton souvenir. tu avais été surpris, et même content, qu’elle se décide à venir récupérer les miettes d’un bonheur que tu avais habilement disposé de part et d’autre de sa tête pour qu’elle finisse, inéluctablement, à vouloir le détruire pour ne plus jamais le désirer.

du moins tu étais convaincu que sa venue était synonyme d’un amour qui se dépoussière à coup de baisers interdits et regards de colères.

et tu n’avais pas tort pour la colère.

habillé de ta jeunesse éternelle, plus juvénile encore que celle que tu arbores au quotidien tu voulais que libellule retrouve dans les traits lisses de ton visage ce jeune homme insolent qui savait la rendre folle ; et de cette drogue (tu penses) elle ne pouvait s’en passer. mais dieu que tu ne comprends rien aux femmes.

tu ouvres la porte quand elle s’annonce à 19h, la laisse découvrir derrière toi les lumières timides, le discret piano qui se fait maître d’orchestre et l’odeur enivrante d’un délicieux repas chaud. tout est organisé pour soutenir la perfection dont tu penses être le détenteur mais personne n’ignore (tu t’en es bien chargé) que sous ta peau délicieusement tannée il ne reste qu’une drôle de carcasse vide.

et voilà ! ses pupilles de haine pour te faire roi de ses maux. elle t’avait manqué pour cela. personne ne te résiste avec autant de beauté et de rancœur comme elle le fait. tu écoutes ses attaques, songes à te pencher pour embrasser sa belle joue mais seuls ton regard trahi ta tendresse, car tu retiens tes gestes.

« j’ai beaucoup de suppositions et je serai curieux de savoir laquelle est la tienne. entre donc ! »

tu déposes dans son dos la paume de ta main pour l'entraîner dans la pièce, fermant derrière elle cette lourde porte qui grince tant elle peine à tenir ses secrets. tu récupères sa veste avec politesse, la déposant immédiatement sur le fauteuil qui n’est pas loin. pour elle tu ne fouilleras pas ses poches — elle doit y être habituée de toute manière et rien n’a l’air de peser bien lourd dans cette hideuse fourrure que tu n’oserais critiquer.

« quel plaisir de te revoir libellule. tu es toujours aussi belle qu’avant. le temps est clément avec toi. » tu souris, vilain, tu sais qu’elle te détestera pour ces mots qui crient au sarcasme. « tu as toujours les yeux pétillants et tes lèvres m’appellent encore pour les consoler ; c’est dingue comme rien ne change malgré les années. tu as fait bonne route ? installe toi, je vais nous chercher du vin. » tu laisses derrière toi ces mots offensants sachant qu’elle ne pourrait s’empêcher d’y répondre mais tes pas te pressent dans le salon, la forçant à te suivre pour que tes oreilles puissent l’entendre rouspéter ta démence.

cela ne fait qu’une minute à peine qu’elle est revenue dans ta vie et tu as la sensation que tu ne pourras plus jamais la laisser s’échapper. pauvre libellule.

et c’est ainsi — avec surprise — que tu découvres avec amusement les sévices que tu pouvais répandre à travers les vivants.

libellule explose, en dehors comme dedans, donnant à ton mobilier la punition qui, tu en es convaincu, devait t’être destiné. et toi quand tu regardes avec délice les assiettes se briser, les verres se répandre et la nourriture se gâcher tu parais heureux : bien trop heureux pour un criminel qui reconnaît là les résultats de ses crimes. c’est que libellule n’est pas juge. libellule ne peut (à défaut de le vouloir sincèrement) te punir d’être si intense quand tu aimes maladroitement.

« je dresserai bien encore cent tables après celle ci si cela me permet de voir ta rage te sublimer plus longtemps mon bel insecte… » lascive sonne ta voix, tu crois même être poète un instant.

le pouce toutefois vient caresser ton cou pour remarquer ce qui chatouillait ta peau parfaite ; un peu de sang. il semblerait qu’un éclat ait abîmé ton être et, quel plaisir, de partager avec elle une souffrance si bénigne qu’elle ne peut que bazarder ton enveloppe sans jamais atteindre les entrailles… libellule n’est certainement pas prête à plonger ses ongles crochus dans le creux de ton torse — elle serait bien surprise ceci dit d’y trouver le coeur dont on te pensait dépourvu. peut-être est-ce par peur de trouver ce qu’on pense inexistant pour un diablotin comme toi ; qu’elle ne s'évertue pas à te lacérer de ses propres mains ! ou peut-être n’ose-t-elle pas se confronter à un homme. tu t’en fous ! le bonheur t’exalte de tant d’allégresse, pourquoi perdre plus de temps à déchiffrer ce qu’il y a de plus pur en ce monde : la haine !

finis l’observation. tu t’approches de ce bout de femme qui desespère d’exister, saisissant ses poignets avec hargne ; si bien que l’habilité qui te fait rapide semble témoigner contre toi que ce n’est pas la première fois que tu désarmes quelqu’un de sa folie.

« toute cette colère, parce que j’ai cuisiné pour nous deux ? voyons ma tendre, si j’avais su, j’aurai préparé un banquet ! » tu voudrais l’étouffer d’un baiser si long qu’elle finirait par s’endormir mais patience, alexander, tu es encore trop amoureux de toute cette hostilité dans le feu de ses pupilles, tu préfères lui parler. « qu’est ce qui y’a ? hein ? mon bel insecte dis moi tout ce qu’il y a dans ce petit corps qui te fasse si féroce ce soir ! » tu tires l’un de ses bras pour que ses doigts viennent effleurer la coupure que sa rage avait enfanté. « fais moi donc saigner un peu plus encore, tu sais quoi, non ! mêlons nos sangs ! toi qui aimes les couleurs éclatantes ! » alors tu lâches ton emprise pour venir la chatouiller de tes mains — sans douleur aucune ! tu ne fais que faire danser tes empreintes sur ses bras, tu rêves de la voir un peu plus énervée. « libellule ! libellule ! LIBELLULE ! »

libellule gigote sous tes mains qui l’effleurent et sa rage grossit dans sa voix, se mêlant en cacophonie avec ton rire qui exulte : voilà une scène que tu n’aurais jamais cru possible, mais quel aubaine qu’elle puisse exister !

et soudain la chaleur contre ton cou, tu bondis. ah quel inconscient te trouvais-tu soudainement de t’être frotté à un volcan sans te soucier du moindre danger — à trop sous-estimer les femmes tu avais laissé celle-ci te surprendre ; alors la laideur d’une grimace vient défaire ton beau visage.

écarté d’elle c’est un mélange de dégoût et de mépris tu t’habites, dont elle ne pourra pas voir toute la puissance de la retenue. tu t’imagines l’attraper, féroce, lui briser la nuque, goinfrer ses sales mains dans sa grande bouche et la placer toute entière dans le four.

rien que ça, libellule ! imagine-t-elle !?

mais tu retiens ta voix de coucher cette pensée sur des mots, sans pour autant la retenir d’un cri qui sonnait comme la mort :

« SILENCE ! chut ! stop ! tais toi ! tais toi libellule ! tais toi ! ferme la avant que je ne t'étripe ! »

ordonnais-tu avec rapidité, te rapprochant tout aussi vite d’elle comme un chasseur fonce sur sa proie. tu récupères au sol d’un geste sec la nappe de la table, et au corps à corps contre elle tu luttes sans trop de peine à tenir enveloppées maladroitement et avec rudesse ses mains de feu dans le tissus que tu continues d'entourer sur ses bras tant que c’est possible. en même temps, tu lui parles, les yeux grands ouverts et la voix aigüe, tordue par la colère. ton regard planté dans le sien tu débites si vite et si fort tu sais que c’est comme cela que l'on s'apprête à tuer.

« quoi, lib, quoi ? tu crois que tu peux me tuer, moi, un sparte, moi ? alexander ? tu crois que tu m’es insurmontable ? tu veux qu’on essaye, lib, et qu’est ce que tu vas faire ? foutre le feu ? et après ? combien de temps ça prend de brûler un corps, tu le sais, toi ? hein ? tu l’sais ? » ses bras figés dans la toile tu saisis sa mâchoire dans une main, la seconde la poussant sur l’épaule pour qu’elle recule jusqu’à se heurter à un mur. « il faut te calmer ma belle, hein, tu comprends ? » et tes mots agissent quand tu lui prends un peu de son énergie pour doper la tienne mais surtout pour calmer ses ardeurs volcaniques. « qu’est-ce que j’ai fait, qu’est-ce que j’ai dit encore ? dis le moi ! fais moi rire lib, putain fais moi rire ! qu’ais-je bien pu faire pour que TOI tu me détestes, hm ? tu es en colère ? parce que j’ai été là quand tu as voulu être vilaine ? oh libellule merde est-ce ma faute si tu n’es pas heureuse dans ta vie ? une si jolie chose comme toi non ça ne devrait pas avoir autant de colère hahaha surtout envers moi ! tu n’as pas peur que je t’enterre ? merde lib tu es bien la seule sur cette putain d’île qui n’a pas peur que je l’enterre ! j’adore. » dans ton rire qui se coupe et reprend sans rythme au fur et à mesure que la situation te parait de plus en plus folle tu te mets à agiter tes mains, te reculant en lui tournant le dos.

« aah tu m’as fait mal avec tes conneries… »

tes pieds tapent dans les débris, que tu fais mine de rassembler en lui faisant face à nouveau. tu n’as plus du tout l’allure menaçante ; on dirait même que votre querelle n’a eu que peu d'incidence.

« j'ai mal aux mains libellule tu peux aller me chercher de la crème dans la salle de bain s'il-te-plaît ? »

divine elle s'exécute, et tu oublies qu’elle t’a percé les tympans. tes pieds trainent et jouent, ennuyés, avec les casseaux qui décorent le sol mais tu n’es pas triste ; la vaisselle se rachète à l’infinie alors que libellule tu ne pourras la tuer qu’une fois — oh ou peut-être deux tien.

tu saisis le tube, tartine tes mains abîmées par son feu sans plus la regarder mais des fracas se heurtent à toi et le bruit signale une énième assiette en morceaux. tu devisages ces nouveaux débris, puis libellule qui affectionne tant hurler sans pudeur ; mais cette folle venait-elle de reconstituer ta vaisselle pour mieux la casser ? quelle folle !

« tu — ? » tu rafistoles mes assiettes pour les péter à nouveau ?

incapable de saisir son attention elle explose à nouveau, son coeur comme ton mobilier. tu ne peux que paraître décontenancé devant sa rage qu’elle répand, avec charme — c’est indéniable.

« quel gâchis de ne pas faire l’amour ce soir. »

car :
- elle te déteste
- tu lui ruines la vie
- tu parles sur elle
- sans elle
- tu es jaloux
- tu es seul
- vieux
- moche
et un raté pour conclure.

tu roules des yeux ; le listing de ces insultes ne réveillant pas le délice de la surprise. sans lui répondre tu marches sur ses pas, referme derrière elle les placards qu’elle a vidé d’un coup de bras. tu l’aides même — il y a une tasse, ici, qu’elle n’a pas pu atteindre avec ses belles jambes (mais courtes), alors tu la fais glisser toi aussi ; plus on est de fou plus on rit.

« si je devais te tuer libellule je ne le ferai pas ce soir… tu crois que je suis assez bête pour me faire prendre ? » tu récupères le peu d'éléments qui chutent sans se briser, les posant sur le comptoir pour qu’ils attendent, droits et fiers, leur triste sort. « tu comptes réparer tes bêtises avant de partir ? je ne te laisse pas vraiment le choix, remarque. » après l’avoir suivi de près tu allumes l'interrupteur qui vous gardait dans la pénombre — il fallait bien compenser avec les lampes qu’elle a cassées. l’état de la cuisine te console sur une chose : elle mérite bien la chaleur de tes menaces. tu passes derrière elle, récupérant avant qu’elle n’y arrive, une bouteille de blanc. ta parole douce malgré la profondeur se déverse sur le son de ses travaux et du bouchon tiré de son goulot. « tu vas me reconstituer tout ça lib sinon je te casse les côtes. tu te plaindras de douleur, tu voudras un diagnostic, une radio. que tu devras faire à l'hôpital. à mon hôpital. et je trafiquerai les résultats, c’est plutôt facile il suffit d’échanger des dossiers… tu n’auras rien sous la main, que tes bobos. on te donnera du paracétamol pour que ça passe — mais c’est de la morphine dont on a besoin pour ce genre de douleur. tu m’en voudras. tu reviendras peut-être avec l’idée de me brûler vivant ô ça j’aimerai bien voir, j’ai même hâte pour tout te dire mais ce qui est drôle dans tout ça, libellule, c’est que tu seras la coupable et moi la victime. »

tu hausses des épaules, souriant : tu ne dis rien mais tu montres que ça t’amuse cette réalité ; celle ou lib ne peut dépendre du système qui l’a toujours accueilli depuis ses quoi ? dix, neuf ans ? tu n’en sais rien. mais tu constates qu’il faut qu’elle s’enterre auprès des hommes et des monstres pour se sentir en vie, pauvre bout de chose ! ça t’étonne un peu qu’elle soit toujours de ce monde — sa voix criarde aurait depuis les années dû la révéler à tous les animaux fabuleux de new-york.

tu la laisses répandre sa rage, observant simplement la beauté de sa colère.
lib est jolie. lib est intense. lib est une boule de feu et tu es prêt à te brûler les mains pour la tenir oui : libellule est quelque chose que tu aimes conquérir. mais comment ?
et à quoi bon.

ça n’a toutefois pas besoin d’être rationnel pour exister.

tu récupères un verre à whisky pour servir ton vin (il n’y a plus que ça qu’elle n’a pas foutu en l’air), t’en délectant sans l’interrompre. c’est quand elle éteint sa voix pour laisser place aux larmes que tu interviens à nouveau, le timbre doux.

« je ne te fais plus rien, pourtant tu es ici. avec moi. »

tu récupères dans un tiroir un couteau de cuisine, et t’arme d’une dernière gorgée avant de vouloir la rejoindre mais après un pas seulement la voilà toujours ardente : la tempête peut semer la pluie elle cache toujours quelques derniers orages. pourtant tu n’as pas peur, tu es presque convaincu qu’elle ne pourrait te faire tout le mal qu’elle prétend ; car jamais tu ne ferais (consciemment et volontairement) tout le mal que tu lui prétendais aussi.

« tu pourrais aussi me griffer le dos à sang en me faisant l’amour, presser tes doigts contre ma carotide, m’insulter, me mordre, me pincer. »

tu t’accroupis face à elle, le regard noir d’un tueur faisant surement echo à ses souvenirs. si elle est aussi violente que passionnée elle est aussi attentive qu’intelligente ; alors tu la relances, baissant avec ta lame le tesson qui menaçait ton visage.

« moi je ne pourrais jamais te tuer. » mais tu mens sans le savoir. c’est tristement bienveillant, faussement véritable.

tu n’aimes pas admettre que tu as trop mal aux mains pour relancer la bagarre ; mais quelle perte ce serait de ne rien faire de cette énergie.

« je peux t’embrasser, libellule ? »

tu regardes ses mains peindre le sol de son sang, lorsqu’elle traîne son corps contre le tien. la voilà, ta malheureuse : celle qui te déteste mais qui te pardonne car tu peux l’aimer, un soir, une semaine, ou même simplement cette nuit. tu es le parfait pantin de ses lubies, le disponible, celui qui donne sans réclamer ; celui qui veut un baiser après la bagarre, après les menaces. celui qu’elle peut noyer le jour et embrasser la nuit.

sa paume sur ta peau — tu es morbide ! mais l’odeur métallique de son hémoglobine n’est pas le meilleur argument pour te supplier d’arrêter ; chacun de ses gestes, même, semble te supplier sans discrétion qu’il ne faut pas brider la saleté de votre amour dévergondé.

alors pourquoi pleurer, libellule ?

« je ne dirai rien. »

ne pleure plus, libellule.

tu te redresses, sans t’éloigner, dépose en te penchant sur le côté le couteau (tu aurais peur qu’elle te leurre pour mieux te planter! lib est folle! mais tu aimes les folles!), revenant près du sol pour retirer avec douceur les mains qui teintent de rouge son beau visage.

« tu t’es faite mal lib. » tu tiens dans tes paumes brûlées le dos de ses mains abîmées, admire ce tableau obscène dont tu détailles tout le charme. « il faut qu’on s’occupe de ça. » ne tenant plus que l’un de ses poignets tu l’aides à se relever, guides ses mains à l’évier de la cuisine, un pas sur le côté. tu fais couler l’eau sur les plaies sales de ton petit insecte, glissant tes doigts sur les morceaux de verre qui grattent sa chair pour les extirper. toi, grand, posté derrière elle, tu te fonds doucement sur son petit corps, déposant des baisers sur le sommet de son crâne, pour témoigner de ta tendresse, puis sur sa joue ensanglantée, pour abuser de l’absurde.

« je ne peux pas arrêter. tu es trop délicieuse, après la colère. » la maintenant toujours par les poignets tu lèves l’un de ses bras pour que tes lèvres effleurent ses blessures. « je ne dirai rien. » répètes-tu dans un murmure — il n’y a qu’en chuchotant que cela devient véritablement un secret.

tu l’abandonnes finalement, étirant tes doigts (tu as mal). tes pas t’amènent à la salle de bain pour y prendre de quoi t’occuper d’elle, et une chaise, que tu traines depuis le salon à la cuisine. « assieds toi, il faut au moins désinfecter et bander tes mains. après je t’emmène à la douche pour t’enlever tout le sang que tu as sur la figure, et tu me fais l’amour. ce sera notre adieu. ...tu me manques libellule. » et tu es convaincu que ce sont ces mots qui la feront fauter. pauvre dana. pauvres enfants. mais qui te plains, toi ?

tu attends qu’elle obéisse à ta première requête pour constater si elle consentira à réaliser celles qui suivent. tu as promis de ne rien dire, alors tu te tais maintenant.

tu aimes, quand elle a mal, quand elle abandonne, quand elle consent en silence qu’elle apprécie ton désir malgré la haine.

tu aimes libellule. c’est toujours éphémère, mais ça ne s'essouffle jamais. tu aimes son animosité qui ne parvient pas à la détacher de toi ; elle prouve que tu la mérites, et d’une certaine façon que tu les mérites toutes. thétis y comprit.

mais cette dernière se refuse à toi et heureusement libellule, elle, ne le fait pas. on peut tous changer d’avis.

« alors je t’embrasserai beaucoup. » tu souris, vile et fier. tu sais abuser des mots sans les détourner, puiser en eux toutes les ressources qu’ils peuvent cacher sans attaquer le sens : elle avouera les baisers et tu ne feras que les rendre indénombrables — ce qui rend une simple partie de jambe en l’air bien moins excusable qu’une centaine de fois tes lèvres sur les siennes le temps d’une minuscule soirée.

et c'est ainsi que tu tortures, habilement, et que l’on est coincé, incapable de te reprocher ton talent.

accroupi face à sa chaise, le plaisir d’avoir entre les mains les sursauts de son corps qui se refusent à la douleur n’apaise pas tes fantasmes, d’autant plus quand tes doigts passent à travers le collant déchiré pour effleurer ses genoux écorchés. toutes ces plaies que tu t’imagines embrasser cette nuit et libellule qui ne s’inquiète que de son visage quand toi tu t’apprêtes à la dévorer toute entière !

« trente ans, déjà ? mince. qui l’aurait cru. »

terminé les premiers soins, tu t’occuperas des bandages quand elle n’aura plus besoin de ses mains pour te griffer.

maintenant tu patientes, la joue rouge posée sur l’une de ses cuisses. tu attends qu'elle t’adresse enfin un regard. cette obsession du beau est une vilaine chose qui occupe tellement les femmes. mais tu apprécies qu’elles veuillent être jolies. ton regard compte. penser à tout cela te fait réaliser que tu n’as jamais été quelqu'un de patient.

« rien ne saurait t’enlaidir. »

un énième baiser sur l’un de ses genoux désinfectés et tu te lèves, laissant ce murmure la condamnée à toi pour la nuit ;

« tu es toujours aussi belle. », belle dans la violence, belle dans la dépendance, belle couverte de sang, belle à nue. belle.

par tes mains qui souffrent tu caresses ses bras pour l’inviter à la danse macabre qui sera votre secret. tu la captures, bien différemment de toute cette tendresse dont tu avais fait preuve ces dernières minutes : c’est ta libellule, que tu désir et veux entendre se plaindre, réclamer. à travers la cuisine, le couloir, l’encadrement de la porte, la douche, les murs de ta chambre, le lit, tu la traines contre toi en l'étouffant de tes envies pour qu’elle y réponde avec la même ferveur qui l’avait poussé à éclater tes affaires — elle aime ça, après tout, non ; se rassasier d’une délicate hargne qui fait se sentir vivant ? et tu as aimé l’embrasser quand le maquillage la salissait, quand le sang tâchait ses lèvres et même quand il se mêlait à l’eau pour disparaître. tu t’es approprié la libellule toute entière aussi longtemps qu’elle te le concéda, parce qu'après cela tu le sais ; elle s’en voudra assez pour oser dire plus jamais