ikal ne saurait manifester sa présence alors voir la porte ouverte suffit à lui inspirer la gratitude. il s'imagine un geste de pitié à son égard, lui qui n'ose jamais sonner. il pense à ces vieilles histoires de vampire, dans lesquelles les monstres ne peuvent s'inviter chez les mortels qu'à condition d'y être conviés - et il entre.
l'appartement est indéniablement swan, et pourtant on l'y reconnaît peu, mais il faut admettre qu'il est en vérité dur de dire qui est vraiment swan, si ce n'est un être à la singularité écoeurante, une créature de chair et de sang dont l'étrangeté frôle le sublime.

salut. comment ça va ? déjà, il craint d'être trop. trop présent, trop lui-même. il se retient de s'excuser, ou pire encore, de lea remercier.
et si swan lui renvoyait la question, il dirait que ça va, à merveille même, puisqu'il est là, autorisé à se rendre utile - qui sait, indispensable peut-être ? il s'accorde cette pensée sans y croire une seconde.
je veux bien, merci. ce que tu as.
(car de swan, tu ne veux rien, si ce n'est sa chaleur.)
les tripes malmenées par les papillons cruels de son émoi, il reste là comme un intrus. sur ce visage qu'il ne demande qu'à dévisager, qu'à déchiffrer, jusqu'à le connaitre par coeur - il en capturerait jusqu'à la plus infime des nuances - la télévision projette des lueurs incertaines.

je suis content de te voir, déjà il se maudit tant il se trouve vain et miséreux, mais il a besoin de combler l'espace : tu as l'air fatigué, j'espère que je t'ai pas trop fait attendre, il n'aime leurs silences que dans le noir, lorsqu'ils ne renvoient plus à la distance entre leurs corps. malheureusement, ce n'est pas son genre de meubler. c'est avec une précaution toute particulière qu'il retire ses chaussures et pose ses affaires, dans une tentative patiente de se recomposer.

pour ikal, auquel la chaleur des corps est encore étrangère, la plus infime des caresses est une secousse de l'être, une décharge le long de la colonne. déjà, il a honte de ce feu qui habite ses entrailles et ravive les couleurs de ses joues. il voudrait être un peu plus comme swan, sibyllin, illisible - dans sa vaine adoration, il se surprend à espérer se dissoudre en l'autre. mais il est inévitablement lui-même, ce qui signifie qu'il s'empare de la canette avec rien d'autre qu'un tremblement stupéfait.
dans ce salon, qu'il a pourtant occupé plusieurs fois, toujours à la demande de swan, il ne peut jamais s'empêcher de se sentir de trop. s'il dit tant mieux, c'est par automatisme, l'être tout entier occupé à ne pas ployer sous l'intensité du regard dont il fait l'objet. objet, voilà ce qu'il est véritablement, décortiqué de la sorte par ces yeux noirs qui lui inspirent un désir indicible.
bien sûr. je suis toujours content de venir. d'un battement des paupières, il chasse l'embarras provoqué presque aussitôt par ces mots qu'il a prononcé sans se reconnaître. remué par la violence de son émoi, en proie aux pensées obscènes de l'attraction qui ne suscitent chez lui qu'une profonde perplexité, il ne sait pas vraiment s'il est content. à vrai dire, il lui semble plutôt qu'aimer, c'est souffrir - et ses envies, ses joies lui apparaissent d'une vulgarité impardonnable. mais puisque swan lui demande, il se sacrifie à ses penchants avec une dévotion sans cesse renouvelée. oui, bien sûr, si c'est ce que tu veux. il dit si tu veux, comme si lui ne brûlait pas à l'idée de partager son lit. s'il ne doit être qu'un objet, il se complaira dans ce rôle, s'y retrouvera sans honte. ne t'en fais pas, je comprends, c'est pour ça que je suis là, et de cette bienveillance qu'il s'invente accablé de remords, il tente le rapprochement, ose s'assoir sur le canapé (pas trop près, pas trop loin), ouvre sa canette sans conviction. et dis-moi, si tu as besoin de quoique ce soit, avec moi tu n'as pas besoin de te justifier. hésitant, il ose enfin soutenir ce regard écrasant, qui lui renvoie son absence cruelle de dignité. et peut-être qu'il en fait trop, de peur de ne pas lui plaire.
 

assis sur le canapé décoré de lumières étrangères et de nuances incertaines, ikal se surprend à penser un instant que swan le déteste peut-être. il faut dire qu'il y a dans son comportement une véritable volonté de lui nuire, de le pousser au vice. les lignes de sa silhouette se découpent sans effort, avec ostentation, dans le clair-obscur de cette nuit urbaine qui a tout d'ordinaire. alors ses doigts s'enfoncent dans sa cannette, pour ne pas qu'elle glisse contre sa paume moite. il observe ce spectacle sans se détourner, pris d'un merveilleux vertige.
toi, tu ne veux rien ? la phrase résonne en échos douloureux dans sa boîte cranienne. que veut-il ? est-il même autorisé à vouloir ? cette gorge pâle, qui lui inspire des images tout à la fois nobles et sales, cette voix colorée d'indolence, dans laquelle il sent pourtant l'accusation... non, non, pas du tout, au contraire - aveu qu'il interrompt d'un silence abrupt. en réalité, il convoite tout sans s'en mentir méritant : ces regards de biais, les frôlements à venir, qui sont déjà pour lui de l'ordre de l'obscène. c'est qu'il espérerait même se rapprocher davantage.
a-t-il le droit d'avoir envie de swan ? cette envie est-elle de la même nature que le désir qui lui tord les tripes et lui réchauffe les tempes ?
swan est si proche : iel doit bien lui vouloir du mal, finalement, pour lui infliger une torture pareille.
non, ça m'est pas égal, pas du tout, et à chaque mot il se déteste davantage, se juge incompétent, incapable, puisqu'il n'est réduit, face à la tentation, à n'être plus qu'un disque rayé. cette fois, il cède, ses yeux se dérobent à ceux de swan, sombres et inquisiteurs. j'ai envie d'être avec toi, et quelle expression cruelle ! c'est presque une lame de rasoir coincée dans sa gorge. ça ne se voit pas ?
faible, il pose la cannette sur la table basse, pour mieux s'enfoncer dans le canapé - s'abandonner à l'attention implacable que lui réserve swan, peut-être même commander à ses mains libres de se poser délicatement sur cette couverture qui lea découvre sournoisement. c'est d'un geste prudent qu'il en rajuste les bords sur les contours de sa nuque. les paupières basses, par crainte que cette vue éclatante ne l'aveugle, il tente la diversion d'un murmure : tu veux dormir ici ?
 

(tw mention de selfharm) le contact, soudainement familier, prend ikal d’un sursaut décontenancé. le sang lui monte aux joues, au cerveau, et redescend tout aussitôt vers les extrémités de ses membres dans une chaleur qui devrait lui être défendue, si bien qu’il tente un instant de se dérober à cette promiscuité pour laquelle il n’était pas préparé : c’est faiblement qu’il se démène, comme s’il faisait semblant.

puis c’est le souffle court et irrégulier qu’il se soumet à l’aberration du moment : son corps, à lui, ikal, ce corps qui lui semble toujours pourrir de l’intérieur, rongé par la moisissure et la mort, soudainement envahi, ravivé par un autre ! des lors que les doigts de swan se referment autour de ses poignets, il ne lui vient même plus à l’esprit de résister tant son impuissance est une évidence - quand bien même en aurait-il la volonté, il lui manquerait la force physique pour s’en dégager. les baisers lui font l’effet de stigmates perforant ses paumes, les caresses sont tant d’offenses à la pureté qu’il entretient de son esprit perverti.

c’est que swan relève ses manches, parti à la conquête de sa peau marquée par la dévotion, parcheminée de secrets honteux qu’ikal ne partage d’ordinaire qu’à ses croyances - à présent dévoilés avec obscénité et repeints d’une ardeur douloureuse, délicieuse, viscérale. devra-t-il se faire saigner davantage pour purger l’offense ?
swan…! le prénom, il le souffle comme révolté, on dirait une protestation et pourtant c’est son corps tout entier qui s’abandonne et se livre à l’emprise. presque de lui-même, il se couche, et il lui semble qu’il était fait pour se retrouver naturellement dans cette position, en deçà de l’objet du désir auquel il s’accroche sans une pensée, anéantissant les vestiges de distance. oui, une honteuse prière arrachée du bout des lèvres, et on dirait qu’il implore déjà pardon.

pourquoi tu fais ça ? iels sont si proches que les mots vont s’échouer directement sur la gorge de swan. serait-il donc capable d’éveiller chez autrui le désir de la chair ? l’idée lui semble extravagante, vulgaire même. alors qu’entre ses tempes se joue la scène jusque-là improbable de leurs lèvres qui se rencontrent, il craint, si l'on se joue de lui, de se retrouver véritablement à court d’oxygène.
 

aux questions d'ikal, swan ne répond jamais. à son désarroi, iel apparait pourtant passionné, le souffle hachuré et le regard fixe. il est difficile de savoir si cette intensité est candide, sadique ou manufacturée. elle pourrait être tout à la fois, ou encore n'être rien de tout cela.
chaque tendresse qu'iel dessine sur sa peau semble lui dire regarde ce que je fais pour toi, semble insinuer que c'est bien d'ikal que l'envie naît, croît puis fleurit - il serait alors celui qui aurait initié le blasphème, de ses regards langoureux, de ses soupirs et de sa pudeur qui ne veut déjà plus rien dire. ne me dis pas que tu n'en as pas envie, c'est une formulation sournoise qui tient de l'invitation comme du reproche. ne pas comprendre est un supplice infligé sans indulgence à celui qui ne sait pas ce qu'il fait. mais toi ? la brûlure de la question à peine murmurée lui reste en travers de la gorge.

le visage d'ikal tient entre les mains chaudes de swan. ces dernières l'enveloppent tout entier, réduisent son champ de vision à n'être plus qu'une fenêtre sur la façade de son désir. il a guidé ses mains à lui vers ses omoplates, sans vraiment les y poser, les poumons avides d'air mais entravés par un poids invisible. il savoure l'idée d'être sous son emprise, désespéré d'avoir goûté au fruit défendu. machinalement, il avoue : j'ai envie, sans reconnaitre sa propre voix qu'il soupçonne alors d'avoir parlé à sa place. avec précipitation, il répète sa question comme pour s'excuser d'avoir réclamé. mais toi ?
ikal se dérobe à la curiosité de swan comme cela, dans cette tentative de lui renvoyer le reflet de sa propre honnêteté. il ne veut pas être celui qui répond sans mensonge, celui qui se laisse disséquer. il ne veut pas lui dire je ne sais pas, je ne sais pas pourquoi, mais il ne veut pas non plus dire que c'est pour eux, pour vous tous, et pour les dieux. alors il se tait. dans une expiration ravie et mortifiée, ses lèvres ont brièvement laissé leur trace sur celles de swan. c'est un contact bref, une décharge pour sanctifier le silence.

(cw érotisme & mention de blessure)
piégé dans ce simulacre d'amour dont les contours sont dessinés par le corps de swan, ikal est terrorisé et ravi. son coeur a grossi dans sa poitrine jusqu'à déborder de sa cage thoracique pour envahir le reste de son organisme ; c'est qu'il l'entend et le sent battre dans ses poignets, dans ses tempes, au fond de son ventre. de cette immobilité contrainte il est réduit à n'être qu'une proie capitulant entre les griffes de son prédateur ; une créature qui, par instinct de préservation, cesse de lutter et se convainc alors de savourer l'approche de sa fin. c'est son instinct après tout qui le guide à se soumettre à ce plaisir affligeant.

la pièce ne ploie plus sous ce silence qu'il trouvait jusque-là insoutenable, peuplé des bruits de la télévision. cette fois c'est la mélodie terrible des souffles interposés et sacrilèges, qu'ikal complète de soupirs plaintifs et vains. s'il ne répète pas à nouveau je ne sais pas, ce n'est pas pour éviter l'aveu de faiblesse, qu'il a déjà acté dans le langage de chair. puisqu'il ne l'a jamais parlé, ce sont ses cordes vocales elles-mêmes qui semblent privées de mots. il y a pourtant bien des choses qu'il sait dire,
alors voilà, il chuchote : j'ai peur, sans comprendre que swan ne l'encourage pas (le condamne plutôt). ces mots-là lui irritent l'oseophage avant de retourner se terrer entre ses organes. c'est corrosif, là-dedans, ça remue, ça grouille et c'est bien la preuve qu'ikal est toujours lui-même.

le goût qu'il trouve sur les lèvres de swan n'est pas celui auquel il s'attendait et cela le prend de court. il a laissé ses mains s'égarer sur son dos, au-travers de son t-shirt auquel il s'est d'abord accroché inutilement - au final ce sont les bouts de ses doigts qui ont rejoint d'eux-mêmes la peau sous le tissu. la saveur qu'il découvre contre sa langue ne ressemble à rien qu'il ait déjà connu, alors il ne sait pas quoi en penser.
c'est le sang, métallique, agressif, qui consacre le réveil brutal de ses papilles engourdies par le mélange de leurs salives. il lui faut un instant pour saisir qu'il s'agit là du sang de swan - il s'arrache à ellui et constate le rouge qui coule gracieusement sur son menton. frappé par la beauté féroce de cette vision, ikal comprend alors que c'est lui qui l'a mordu.
puisqu'il tient tout entier sous la silhouette de swan, il ne bouge plus. obnubilé par le spectacle de sa propre animosité, il en oublie de s'excuser.

(cw violence, sang)
il est désolé ! il l'est, pour de vrai. enfin, il croit qu'il l'est : il s'est tellement habitué à le dire, ce mot, ce mot magique et pourtant inutile, désolé, un mot qui a perdu tout son sens s'il a même déjà voulu dire quelque chose. c'est que son univers entier est pourri de ce mot détestable et dérisoire, désolé, il s'excuserait presque d'exister s'il le pouvait.
rien, j'ai rien fait, ikal ment sans le vouloir, effrontément et aussi à lui-même. il ne veut pas croire qu'il porte la responsabilité d'une telle blessure, que tout ce sang déversé sans grâce est celui dont la saveur reste sur sa propre langue. peut-être que ce sang lui teinte encore les gencives et qu'il suffirait d'un sourire pour trahir sa faute.
heureusement que cette histoire-là n'inspire pas le sourire.

le poing porté à sa tempe le frappe avec la dureté d'un châtiment divin, le seul peut-être qui n'est pas injustement dirigé contre lui ; alors c'est une punition juste, qui a toute sa place ici-bas. il ne crie pas : c'est une douleur trop sourde, une nausée trop soudaine et envahissante, qui lui prend la gorge et le coeur en raz-de-marée.
les pupilles écarquillées sur ce visage sanguinolent qu'il révérait tant et qu'il craint encore davantage, ikal entend la voix de swan de très loin, diffuse derrière le bourdonnement qui s'est emparé de ses tympans. c'est à croire que le coup a réveillé un insecte logé là dans un coin de sa boîte cranienne - un insecte volant, de ceux au dard énorme qui se heurtent aveuglément aux parois.

ah... aïe, j'ai mal, quoi - je... c'est difficile de parler, arrête, tu me fais mal ! non, je t'ai- je ne te déteste pas, non, je ne m'excuserai pas. je l'ai mérité et cela me soulage. ou peut-être que si, je suis désolé, et je me déteste de m'entendre le dire finalement.

ikal ne sait pas ce qui le pousse à rester. déjà, il ne peut pas bouger. quand bien même serait-il libéré de ce terrible étau, il demeurerait immobile. s'il s'échappait maintenant, où irait-il ? swan ne l'a jamais touché comme cela, jamais. c'est toi qui me déteste, articulé à grand-peine, parce que cela lui fait mal. tu veux pas de moi, et la faiblesse de sa voix n'empêche pas le venin du reproche. il voudrait mordre cette main qui a capturé sa bouche, ses lèvres, ses mots ; lui montrer, par sa révolte, qu'il aspire à davantage qu'au mépris. il s'efforce de faire face à cette figure effrayante et encore tâchée de rouge, les yeux grand ouverts sans s'être rendu compte que des larmes s'en échappaient. cette fois, elles ne brillent pas par leur dignité : elles sont apparues seules et ont coulé sans savoir qu'elles étaient là, alors on leur trouve quelque chose d'anormal et de malsain. derrière ce brouillard, ikal a l'impression que swan pleure aussi.

ikal ne dit plus rien pour l’instant. ce n'est pas la première fois que swan le blesse mais cette blessure-là lui collera à la peau. il se demande quelles couleurs prendront ses offenses sur son épiderme. il aurait voulu que swan le lâche ou l’abîme pour de vrai ; ce simulacre de passion, imparfait et inachevé, est une aberration. il aurait fallu que swan ne l’embrasse pas, qu’iel le frappe à nouveau et que sa violence aboutisse pour de bon. de ce dernier baiser, ikal ne retient que le goût de leurs larmes qu'il vit comme une punition.
il ne soutiendra pas les accusations, pas même d'un regard. le son de sa propre voix le surprend : tu peux te dire ça, si tu veux. si ces mots sont prononcés sans trembler, leurs contours sont abrupts, hostiles. ça ne me dérange pas. même dans leur défaite, ils s'élancent vers swan comme pour l'écorcher : c'est toi swan, c'est toi, tu as commencé, moi je n'ai fait que te subir ! voici la réalité brutale et aliénante dont le mensonge ne saurait l'épargner. en désespoir de cause ou en éternel maudit, ikal préfère se faire complice de ce forfait dont il est victime.

un instant, il se tient dans l'embrasure de la porte. il a besoin de cette seconde de flottement pour que ses jambes ne s'effrondent pas sous son poids. il observe. la couverture est défaite sur le canapé, seule preuve du chaos de la scène - et swan, défait aussi. ikal n'ose plus rencontrer son regard de peur d'être à nouveau frappé de nausée. dans son champ de vision périphérique, son visage lui apparait déformé, méconnaissable, monstrueux. puisqu'il s'éclipsera après avoir participé à l'éveil de cette chose-là, il croit mourir de culpabilité.
pourquoi ? pourquoi es-tu venu ? espérais-tu sincèrement le guider au sommeil ? oublierais-tu le feu qui tordait tes entrailles à l'idée de posséder sa chaleur ?
et toi swan, pourquoi ? pourquoi l'as-tu fait, si ce n'était pour me tourmenter ? je le savais, tu me veux du mal.
sans rien ajouter - ils n'ont plus rien à se dire - ikal se retourne et s'enfuit, talonné par sa honte.