Je t'ai dit je t'aime bien—j'ai menti. Je t’aime tout court. Je t’aime sans rien après je t’aime à part un point peut-être. Ou alors je t’aime, virgule, je pourrais en crever. Mais parce que je t’aime maladivement—je t’aime à un stade où te dire, je t’aime en phase terminale, n’est pas hypocrite. Et je t'ai dit, si tu cesses de m'aimer soudain sans prévenir je te le dis direct; je vais le faire, moi, je vais me foutre en l'air sérieux—et sérieux je l'ai fait. Tu m'en veux ? Moi j'espère que non, ou un peu mais pas trop. Moi c'est comme ça que je m'en veux. Un peu mais pas trop.

J’adore ton salon. J’adore m’y asseoir comme un roi d’occasion—je dis d’occasion parce que je l’étais tout à l’heure, un roi restauré qu’on fêtait diablement, et que je me suis mis dehors afin que tu me ramasses—j’adore ça, et puis te voir me toucher comme si c’était dommage, affreusement déplorable qu’on me saccage et me jette. Tes pouces qui m’affleurent mon visage à ses coins les plus bariolés c’est de l’inquiétude palpable, et moi j’adore. Ça me lance mais j’adore quand tu fais attention.

« Tu m’en veux des fois d’être comme ça avec toi ? » Comme ça comme il est, naturellement éprouvant, quémandeur et capricieux. Ton ami; ton ravage. « Est-ce que ça t’insupporte ? Parfois, et sur le moment tu te dis—» en ricanant—mais toi tu ne ricanes probablement pas, quand tu te dis « ha si je le poussais du haut de la Wonder Wheel ! Ou—ou si je lui proposais de faire des auto-tamponneuses, après, et que je le percutais fort—j’aurai la paix. T’y penses pas, parfois ? »

Nom du lien : petite description vite fait pour comprendre.

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