La scène prend place durant la journée, dans la boîte de nuit l’Archéron. Il fait jour, mais bientôt, il fera nuit : cela veut dire que pour l’instant, le lieu est plein du silence idiot qui habite les endroits somnolents. Biagio (c’est moi, nous, lui) marche dans les couloirs, ouvre plusieurs portes, repart sans les fermer. Le bruit de ses chaussures à talonnettes est atténué par la moquette au sol. Il tire sur sa cigarette électronique à une fréquence très rapide, embaumant l’espace d’une entêtante odeur mentholée, qui s’accorde avec le vert d’eau de sa veste de costume. (Je n’aime pas cette odeur.)

Elle ouvre des portes, encore des portes, chaque fois plus rapidement, chaque fois avec des doigts plus impatients, avec une torsion du buste plus méchante, avec des yeux plus noirs. Elle découvre les pièces les unes après les autres, débarras, bureaux, chambres ou dépotoirs — peu importe. Il les assassine en posant les yeux dessus. Heureusement qu’il n’a croisé personne dans ces pièces tout juste bonnes à lui faire perdre son temps ; il les aurait sans doute assassinées, elles aussi, d’un regard ou d’une balle. (Je n’aime pas perdre mon temps.)

Il finit par ouvrir une porte toute aussi anodine. Cette fois-ci, elle n’est pas vide. La femme qui s’y trouve lève les yeux vers lui. Il a un rictus qui lui prend un coin de la bouche, ça ressemble à un sourire mais c’est un meurtre physiologique, car ça a tué le sourire dans l’œuf, ça l’a écrasé dent contre babine, haine contre rancœur.

BIAGIO, après un silence lourd de sens : Je cherchais la Reine-Mère, et c’est la reine des catins que je trouve. On s’en contentera. Où est Echidn— Oh ! (Il s’interrompt en la toisant ostensiblement de haut en bas.) mais tu t’es faite laide pour ce soir, dis-moi ? Ah non vraiment, cette tenue, c’est volontaire, ou bien c’est un gage de Duke ? C’est comme ça que tu les séduit toutes, vraiment ?

Il roule des épaules, entre dans la pièce comme un mauvais rhume, avec l'intention de rester, voir si ça crève un peu là-dedans. Il lève drôlement la semelle de ses chaussures, la présentant quasiment à quatre-vingt-dix degrés, les pieds écartés. Il marche comme on conquiert, en écrasant l’espoir.

BIAGIO : Tu m’étonnes que personne t’aie encore bouffée, cela dit, ça ne donne vraiment pas faim. Enfin, connaître ta date de naissance était déjà un frein, mais là… Bien joué, ha-ha !

(Il a ce rire comme un croassement, assez laid. Il n’y a rien de beau à propos de lui, nous, moi. On nous l’a souvent dit.)

cw misogynie , lesbophobie

BIAGIO : Ha-ha ! Parce que j’aurais peur de lui, d’après toi ? Mais c’est vrai que ça fait longtemps qu’on ne l’a pas vu, le cher petit… Nous aurait-il quittés ? Je ne suis pas vraiment un fan, donc ses allées et venues… Ca me passe un peu là (elle jette sa main par-dessus sa tête, illustrant) , il faut l’avouer.

Dionne s’approche. Biagio réprime un mouvement de recul, il n’aime pas ses cris dans sa vicinité, il n’aime pas son agacement qui n’est qu’un miroir du sien. Il n’aime pas les conséquences de la réaction épidermique qu’il provoque chez Dionne qu’il cherche à provoquer, jamais à assumer. Biagio reste droite. (Ça m’agace, ses gestes de bras.) Il ouvre la bouche, tente de dire quelque chose, la referme, dégoûté. Elle ne peut pas en placer une, et voilà que Dionne commence à se déshabiller, la sorcière !

BIAGIO : Non, ça ira, c’est bon… Arrête !

Il voit apparaître, répugné, la tendre chair trop blanche, trop claire, trop douce, tendue par le faux espoir d’une fertilité qu’il serait affreux de confirmer (car il faut qu’elle soit un peu comme nous, qu’elle soit née de rien et que rien ne naisse d’elle.) ; il devine, en bas et en haut de ce qui a été dévoilé, une vérité trop lourde, en bas, par-là où le drame commence, en haut, par là où le poursuit. C’est dégoûtant, ces vérités trop blanches et lourdes, hérissées de poils invisibles, alors, il détourne le regard, lui offrant son méprisant profil. Dionne en profite pour lui jeter cette chaussure, qui le gifle à l’âme autant qu’à la joue. Biagio la rattrape alors qu’elle tombe, la saisit par le talon haut et la hausse au-dessus de sa tête, prêt à l’abattre rageusement sur Dionne. Elle suspend son geste, crache aux pieds nus de la furie qui lui fait face, et finit par balancer la chaussure par-dessus son épaule, hors d’atteinte. Il lève un doigt, un seul, un doigt méchant, qui dit le meurtre, qui dit tout.

BIAGIO, après un silence, faisant mine de rien : …Après, c’est vrai que nous, notre survie ne dépend pas de lui… (Ses yeux roulent comme des billes dans ses orbites, une moue faussement désolée et véritablement débectée vient tordre ses lèvres.) C’est drôle, la confiance que tu y mets, Di-onne (la diphtongue est bizarrement accentuée, comme si elle avait hésité à dire son prénom, comme si elle s’était perdue en chemin) dans cet arrangement. Je pourrais te manger, là, moi, si j’en avais envie. Qu’est-ce-qu’il se passerait ? Duke serait colère ? Et la Reine-Mère me taperait sur les doigts… Ou bien pire : (il feint un mouvement de recul) ils me tueraient !!! Ha ! La mort… (Il a un geste de lassitude.) Ça me passera assez vite, personnellement.

Ça n’est pas vrai, enfin, tout n'est pas vrai : il ne peut pas la tuer, ici, maintenant, comme tout l’exige, comme l’exige le jour qui tombe comme un rideau, lent lourd et poudreux, comme l’exigent les vêtements éparpillés, anonymes, usés et ayant vécu : il ne peut pas la tuer, en terrain consacré par d’autres que son maître. Il ne peut pas la tuer, alors il se dit qu’il pourrait la manger, la manger autrement qu’en la tuant. Elle pourrait la bouffer en croquant l’espoir, en lui écrivant un menu où tous les plats sont de sa race, de sa race d’enfants vivant trop vieux. (Je préfèrerais lui manger un bras.)
Elle considère l’affront, elle envisage la menace, et finalement, se rétracte, les mains dans les poches, il se balance d’avant en arrière, promettant de ne jamais partir, comme survolant (Ah !) un charnier pour mieux choisir l’angle d’attaque, quel lambeau déchiqueter, quelles viscères mordre et tordre et finalement vomir. Il faut : changer la plaie, ne pas se faire aigle de Caucase, préférer l’inattendu de la douleur, et mettre du sel sur les plaies trop évidentes, violacées, irréparables, qui viennent tordre par en-dessous les vérités blanches de la peau de Dionne.

BIAGIO : Du coup, c’est vraiment par choix tout… ça. Et franchement, oui, j’aurais des conseils à donner, mais est-ce-que j’ai tout ce temps ? (Une pause, pour à nouveau la toiser.) C’est pour récupérer Ange, ou bien ? Aaaaah… Il a changé de goût depuis son petit séjour en bas ? Franchement, j’aurais aimé pour lui (il ne cesse d’appuyer sur le pronom honni) que ça soit le cas. Il pourrait chercher mieux qu’une salope mal fagotée quand même… (Il fait mine de se souvenir soudainement de quelque chose.) Ah ! Mais c’est vrai que c’est plutôt lui qui n’est plus à ton goût du coup… (Il a ce sourire trop large pour être humain.) Après, c’est pas nous qui t’en voudrions de changer de camp, tu sais…. Et puis, les changements de camp, ça te connaît finalement !

Il hausse les épaules et jette un regard de côté, comme pour conclure, alors que tout vient de commencer. Il n’a pas oublié la chaussure, l’humiliation, la douleur à peine ressentie ; Dionne va payer, pour la chaussure, et son corps, et son odeur, et les regards volés, et les cris, et tout le reste, et il y a tant à faire payer, et tant à faire souffrir sans faire saigner ! (Sa peau de lait, il faut pourtant qu’elle saigne…) Mesquin, il lui souffle au visage, l’embrume un instant, car il faut qu’elle baisse les yeux, il faut que meure cet ego injurieux. (Je pense qu'il faut qu’elle meure, qu’elle saigne, et qu’elle ait bon goût, surtout. Mais il ne veut rien entendre.)