quatre jours. quatre jours que midas a disparu, trois jours que seraph n'a pas fermé l'oeil. et plusieurs heures qu'il en veut à la terre entière, assoiffé d'une violence qu'il ne sait pas vers qui tourner. à l'absence de nouvelles de son bras droit, il a retourné l'agôn, ratissé les bars, scruté les visages - ensuite, il s'est rendu chez cecil, la mort au fond de l'oeil. tourmenté par ce mystère, plus qu'il ne l'avouerait sous la torture, il s'est interrogé longuement, entre ses séances de musculation, sur les raisons qui auraient pu pousser son demi-frère à l'abandonner. à chaque fois, la même conclusion : midas n'aurait jamais fait ça.

debout à l'entrée du domaine, c'est le souffle habité d'une brutalité singulière qu'il ordonne le calme et la discipline ; refuse catégoriquement d'adresser l'urgence de la situation.
alors, au son de cette voix familière (cette voix qu'il n'a plus jamais entendue qu'en rêve, peut-être en cauchemar), il gronde déjà. d'un geste désinvolte, commande aux spartes de chasser l'intrus. c'est pas le moment, alors il ne prend même pas la peine de se retourner.
mais voilà, emon ne lui demande pas son avis : son temps, il lui prendra, sans ménagement. à la nouvelle annoncée à tue-tête, humiliation suprême, seraph pivote sur ses talons, l'esprit déserté de toute pensée. emon. expulsé dans un souffle annonciateur de catastrophe. je vais te tuer. mais ils ne sont pas seuls, et ces aveux sont de l'ordre de l'intime. suis-moi. et comme un seul être, les chiens s'écartent au passage de cet égaré dont ils voudraient goûter la chair - cet égaré, affublé d'un vêtement qui lui appartenait autrefois. seraph brûle.

par crainte de lui sauter à la gorge, il se détourne presque aussi vite qu'il lui a fait face : non, il ne dévisagera pas ces traits qu'il a cent fois retracés, non, il ne s'attardera pas sur les détails qu'il a oublié, ne contemplera ceux dont il se souvient.
dans son antre, il le guide, dans l'espoir que les souterrains l'avaleront. au fond d'un couloir, lui désigne une salle dont les ombres promettent le secret. assieds-toi. et parle.  

pourquoi maintenant ? il y a des années qu'ont résonné les reproches, des années qu'emon lui a dit tu as peur de faire mieux. et voilà qu'il le salue d'une insipide formalité, le visage habité d'une satisfaction horripilante. dans sa façon de parler, une pointe de moquerie qui égratigne l'ego. de son côté, seraph ne s'assoit pas : s'il doit s'infliger sa présence, il fera en sorte de le prendre de haut.
me raconte pas ta vie, dans un souffle défait. quelle injustice ! c'est emon qui devrait être misérable face à lui, lui qui devrait afficher les remords du faible. qui t'a demandé de te mêler des affaires des autres ? t'es pas assez occupé avec tes petits protégés ?
les reproches sont vains, puisqu'ils viennent du bourreau. seraph connaît ses torts et les ignore, et il voudrait le faire ployer sous sa superbe, le forcer à genoux. mais écrasé par le devoir, rendu à l'évidence, il est forcé de le regarder pour de vrai. ce visage lui inspire des envies si sales qu'il se fait violence pour ne pas lui sauter dessus - il tracerait, d'une lame, le tranchant de sa mâchoire, puis il se saisirait de la peau, et il tirerait, il tirerait jusqu'à lui arracher cet air complaisant. sans le loisir de la démesure, il ne peut que subir la torture de l'impuissance.
un arrangement ? ton corps à mes pieds, ta tête entre mes mains. pensé comme une prière. c'est moi qui décide de la valeur qu'a midas, pas toi. comme pour rappeler qu'il s'agit de son domaine, son territoire, sa propriété - ce demi-frère dont l'absence est si mortifiante.
(et face à l’appel du sang, midas en vaut-il vraiment la peine ?)
fais attention à ce que tu vas dire. j'hésite encore à te tuer sur-le-champ. en face de lui, assis là, l'homme qui le dévisage n'a rien de l'être sensible qu'il a frappé au cœur : c'est à peine s'il le reconnaît. mais l'heure n'est pas aux doutes, alors il se persuade de pouvoir encore le piétiner.

c'est qu'il est bien impertinent, suffisant même - et seraph ne supporte la suffisance que lorsqu'elle est sienne. cette fois, c'est brûlant d'une rage à peine contenue qu'il écoute emon, et la violence de ce tourment se fait plus pressante à chaque mot prononcé.
les égarés ont la prétention de se rendre utiles ? dans le dos d'emon poussent les ailes de celui qui se croient déjà indispensables.
non, pire encore : c'est une alliance à laquelle il aspire.
(midas en vaut-il la peine ?)

s'il en avait la capacité, seraph s'amuserait de ses propositions, peut-être même éclaterait-il de rire. mais il n'est qu'une façade de marbre au coeur sous pression, écrasé par un ressentiment lourd de plusieurs tonnes. alors le visage ne s'anime que d'un sourire qui déforme les lèvres sans atteindre le regard.
un mariage ? tu te fous de ma gueule ? on est dans une série télé ? midas, entiché d'un misérable de l'atè. la vision, si elle parvient à le rendre incrédule, réveille en lui un dégoût qu'il ne pensait pas pouvoir ressentir à l'égard de son demi-frère. inévitablement, seraph oublie qu'il est lui aussi mortel : lui aussi sujet aux caprices de sa nature. je ne te crois pas.

mais voilà, l'aigle s'est échappée et les spartes doivent répondre de leurs actes. confronté aux manquements de divine et garance, c'est dos au mur que seraph se remémore les propos du bras-droit. le clan est en sérieuse difficulté - un constat qu'il a jusque-là refusé de faire, mais c'est qu'à présent la honte, intolérable, s'immisce dans ses entrailles, remue ses tripes. humilié par un égaré ! un moins que rien, un demi-dieu au sang chtonien qui n'avait pas sa place sur l'échiquier. et pourtant !
cette conversation lui est insupportable : une torture soigneusement confectionnée pour tourmenter son ego. nous avons fait nos preuves, dit emon, et seraph répond dans un souffle : je vais te tuer.
pas tout de suite.

rends-moi midas. je perds patience. ta cérémonie ridicule, je l'envisagerai quand j'aurai la certitude que tu me le rendras. (rends-le moi, mon bras-droit, avant que je te saute à la gorge.)
déjà, il s'est rendu à l'évidence : derrière cette comédie aux allures de négociation, il n'a pas l'embarras du choix. les spartes ont échoué. dans un autre contexte, il envisagerait la mort comme délivrance à cette offense. s'il le faut, il livrera midas aux bras de cet ezrael - il lui reprochera, même, de s'être laissé attraper comme un vulgaire gibier.

et quoi de plus frustrant que cette désinvolture !
car emon ne répond à sa colère que par la légèreté de celui qui sait avoir raison. par la simplicité de son attitude, il danse sur les nerfs déjà tendus de seraph, qui ne lui trouve que des torts. pourtant, cette indifférence, il se l'est aussi promise, lui qui refuse de s'attarder sur les futilités des émois. il doit bien se l'admettre : en cet instant, emon le surpasse sur tous les aspects. depuis quand laisse-t-il les différends des affections humaines dicter ses actions, entraver son ambition ? c'est qu'il en perdrait presque son rêve de vue, c'est qu'il en oublierait l'évidence de destinée, et pour quoi ? pour un vulgaire amant perdu ! il ne devrait être qu'un détail négligeable. midas, lui, n'est pas un détail. il a besoin de lui - et puis, besoin de pouvoir, de nombre, d'esprits convaincus et de bras alliés à sa cause.
tu ne cherches pas le conflit. il répète ses paroles, lentement, imprègne chaque mot d'un poids nouveau, comme pour appuyer la force de sa déclaration. sous-entendu, tu n'as pas intérêt à me mentir.

après tout, la méfiance l'a toujours talonné, fidèle compagne dont il n'a pas toujours voulu la loyauté. alors, quand il s'agit d'honorer les vieilles traditions, ces coûtumes par lesquelles midas lui-même ne fait que jurer, seraph espère, pour emon, que celui-ci ne le trompe pas. il n'empêche... tu veux donc que je te livre midas. il n'est pas tant accusateur que pensif. son regard n'a pas quitté celui du fils de la mort, dont il suit les mouvements avec vigilance. tu veux que je le jette aux bras d'un pathétique égaré. mais il l'aime, paraitrait-il ! quelle honteuse plaisanterie... incorrigible, seraph imagine déjà les remontrances qu'il fera subir à son bras-droit - fantasme de le punir avant même de l'avoir retrouvé.
les absents ont toujours tort. c'est avec la certitude que midas ne sème que ce qu'il récolte qu'il articule finalement : c'est d'accord.
puisqu'emon s'est levé, il l'accompagne dans ce geste. il refuse de ployer sous son regard, d'y être soumis. et puisqu'il se rapproche, il fait de même - à vrai dire, il piétine carrément la distance, et c'est une fois que leurs torses s'effleurent presque qu'il s'immobilise. il n'est que sang, chair, nerfs et muscles : préparé à l'éventualité de la guerre. alors il se contente d'un murmure qui ne sera réservé qu'à lui, pour que sa voix ne porte pas tout de suite la marque de la violence : mais je te préviens, emon, je ne te laisserai pas me marcher dessus. je te méprise, encore, et c'est d'un oeil alerte que je surveillerai tes faits et gestes. je te conseille de bien réfléchir. si tu me mens, je te tue. et si tu reviens des enfers, je t'attendrai à la porte, pour t'y traîner à nouveau. d'un dernier coup d'oeil morne, aux antipodes de la menace proférée dans un souffle, il se détourne. maintenant, je veux voir midas.