Sous mes yeux ingénus, une mer de flammes courroucées siphonnait la voûte, teintant la clarté de cette pâleur crépusculaire : les reflets orangés d’un astre decrescendo coulaient entre les branches des arbres, couvrant le sol comme d’une couche de lave incandescente. Le soleil embrassait la pâleur de l’instant comme pour l’immortaliser en cette sublime éphémérité ; et si chaque seconde rapprochait cette vision d’une corruption ébène engloutissant chaque parcelle d’une beauté flamboyante dans un rideau d’étoiles, le coucher du soleil n’en était que plus beau. Les muscles détendus par la rareté de pareilles contemplations, je me surpris à clore mes iris avec une malencontreuse violence, cherchant à éluder le vermeil et les glauques souvenirs dont sa vision me hantait.
(Corrodée par le déni, son pas s’accélère.)
Tais-toi, pensais-je.
Guide mes pas vers la nuit, déesse d’une sagesse oubliée.
Et si je pouvais échapper aux souvenirs ; réminiscences apparitions de mes seuls regrets ! Et si, ô dieux à l’ingrate impuissance, m’octroyaient le bénéfice d’une clarté d’esprit ! Mes jambes agitées, pas saccadés par l’instant ; les paysages défilant, vision convulsant sous l’effigie de cet équilibre précaire ; physique, non seulement, mais à l’instar d’un esprit assailli par l’infinité du scepticisme.
Le mérite, à la lueur d’une clairière.
(La culpabilité, reflétée dans ce lac rutilant.)
Où suis-je ?
Ange, témoin d’inacceptables atrocités.
(Démon, y immiscant le plaisir d’une violence justifiée.)
Anael.
Le ton est froid – mais n’y vibrait que la sévérité d’une aînée mécontente, gagnée par cette hypocrite justice ; non inébranlable, loin s’en fallait, mais vacillante, à mesure que le venin de ce reptile persiflait en mes oreilles, chaque jour que je lui survivais.
Laisse-le tranquille.
Et en mes yeux ne subsistait que la silhouette avachie qui lui faisait face : un être fébrile, gagné d’une incertitude muée en désespoir ; le paradoxe d’une sympathie corrompue en déboire. Qu’une si gracieuse personne cache une si profonde sordidité, tant ancrée en ses veines qu’il ne m’aurait étonné de les savoir emplies des sombres eaux du Styx.
Qu’avait-iel encore fait ?
N’as-tu d’autre plaisir que de tourmenter autrui ?
Aux portes de l’enfer, les cris d’Asphodèle suffisaient à décrier l’horreur de la sempiternelle indifférence.
Dusse-t-il se déchoir de sa grâce, Lucifer en conservait l'auréole.
Comme une couronne d’épine, porteuse d’exigences.
Anael, apôtre héritant de cette monstruosité.

Tu étais là
Réclamant sa merci
Enivré⸱e par sa propre puissance
Te voulant impérial⸱e
D’ennui – de grâce, laisse-le tranquille !
Si misérable – substitut à ton infinie lassitude
Et tu m’accueilles
Décortiquant chaque parcelle de mon nom,
Comme les rouages du plus fragile des êtres.
Tu n’as rien de mieux à faire, Ana…el ?
te dis-je, un maigre sourire innocent.
Et de nos armes, les noms semblent les plus aiguisées.
Et de nos sentiments, la haine semble la plus attisée.
Le Bien, personnifiée en une violence enfouie
Le Mal, réincarnée en cette doucereuse innocence
Une bataille s’amorce, sous le signe de l’impuissance
Faiblesse physique, lance acérée
Faiblesse d’esprit, lame affutée
Nos iris s’affrontent, dernier rempart de nos estimes broyées.
Et ça te plaît d’être aussi invivable ? Tu feins l’innocence, et pourquoi faire ? Cette hypocrisie me dégoûte !
Et tu étais là, à la merci de mes principes (erronés.)
Im(puissant⸱e) face à cette lame éternellement rengainée
(Mes) misérables yeux criant grâce, et tu ne voulais me lâcher
Tu ne t’en sortiras pas ainsi – me surpris-je à penser
Alors tu supporteras ma présence – me surpris-je à espérer.
Réponds ! Je ne veux plus de tes petits jeux !
L’amertume s’immisce, vil venin sur un palais asseché.
Les muscles se tendent, face à ta frêle silhouette
Le poids du mensonge, comme une langue de plomb.
Si tu as un problème, suis-moi sur le terrain d’entraînement !
Ton hypocrisie n’a plus d’impact, sur ma droite volonté.
(Ton hypocrisie n’a plus de sens, tant j’en suis imbibée.)

Le dégoût. Une amertume hissée des tréfonds de sa gorge, lardant la salive de quelques goûts salés, immisçant en quelques immaculés esprits les plus sombres pensées ; dardant la haine entre les bras d’une innocence souillée, comme le vitrail d’un noble sanctuaire : le sentiment se dresse, comme l’autorité sous-jacente d’un cœur trop longtemps tu ; les émotions avivées sous l’égide de cette glaçante assurance. Diable ! Personnifié à même une frêle silhouette, un doucereux sourire : les réminiscences du Tartare dansaient au fond de ses clairs iris, précurseurs d’innombrables vices.

Autrement ? En écoutant ta langue de vipère ?

Que s’oublient les conventions de mondaines politesse, inhalées au cœur de la plus vive colère. Son corps, marionnette de ses moindres sentiments, tremblait – à la frontière de ce que d’aucuns qualifieraient de convulsions – à même le plus étrique de ses muscles, submergé par le désir erratique d’un soulagement personnel, égoïste, qu’elle se répugnait à qualifier de vengeance. Et pourtant ! Et pourtant ses lèvres serrées, en la plus ample retenue, laissaient perler ce fin liquide vermeil, comme l’esquisse d’une humeur vacillante.

Pourquoi crois-tu que quiconque se refuse à lever la main sur ta frêle personne ? Par honneur, nous refusons à opposer la violence à tes jérémiades ! Mais qu’importe : lie donc le courage à tes mots, et assume-les aux moyens d’une arme ! Je ne m’armerai pas ; ne me battrai que d’une main, si tu insistes—ton ignominie ne saurait rester impunie !

Ah ! Que face à l’injustice du manque d’entraînement, le courage gonfle les nerfs de cette nocive sotte ! Que – de grâce – la honte s’immisce, se gonfle – s’impose ! – au cœur de cette brume hérétique qui lui servait de pensée ! Que quelconque noblesse – toute infime soit-elle – trouve place à même un cœur damné, solitaire ; que la vérité, traduite à même cet acte de la plus profonde abnégation, supplante l’hypocrisie permanente secrétée par ses glandes buccales.

N’es-tu jamais fatigué·e ?

Aux échos de la colère se substituent les racines de la tristesse ; d’une profonde solitude, décelée à même les ombres de son visage. D’orgueil, Neala gonfle ses paroles par la folle assurance d’une empathie qu'elle présumait, à présent qu'elle prenait la peine de l'envisager, juste : la douceur colore les abords d’une voix d’antan guidée par une sentimentalité acérée, rutilante, la transformant pas à pas vers la plus hypocrite bienveillance.

Par le mensonge permanent, et l’impossible proximité du repos et de l’honnêteté. Qu’est-ce que tu détestes à ce point ?

Ah, s’il était possible d’émanciper ses paroles à toute leur hypocrisie, ôtant la primitive violence qui en obstruait toute véracité ! Que resterait-il à cette sage femme, sinon l’humidité grossière de quelques poings écarlates, les ongles ébréchées d’une frénésie immuable, innée, injustement associée à quelques souvenirs dont Neala avait, dieux seuls savaient, d’ores et déjà surmonté l’existence.

Aux plumes ébènes ne s’accordaient jamais que la silhouette du démon ; aux vices de colère, le défouloir aveugle d’une personnalité si droite qu’elle se découvrait incapable de concession. Au cœur d’un esprit si immense qu’on eut pu le qualifier de désert, ses pensées rebondissaient dans l’étrique conception qu’elle accordait au monde.

L’immensité n’était qu’hypocrisie, diluait toute liberté dans cette vasque de sables mouvants qui la bridait hier, aujourd’hui, et pour l’éternité. Les propos se voulaient blessants ; blessants pour la justesse abjecte de cette attaque à demi-aveugle ; blessants par la portée de ce que d’aucuns adresseraient comme une simple pique : jetée à brûle-pourpoint dans la ferveur d’une discussion crescendo, déposée à même la marque au fer blanc qui enlaidissait cet esprit apôtre du Bien.

Une honnêteté ? Dans l’hypocrisie permanente de tes sourires ? Dans – que dis-je – le théâtre ridicule de ton quotidien, où ni la franchise, ni le bonheur, ni une once de relâchement ne parviennent à s’offrir le luxe ne serait-ce que d’une infime place ?

En cet instant d’une ridicule nudité sentimentale, elle fut tentée par l’élan d’un nouveau trait d’esprit : l’expression, quoiqu’assurément faussée, des valeurs indémodables qui régissaient son être, de ces vacillantes certitudes devenues piliers et auxquelles elle désespérait, sous le joug de ce qu’elle estimait comme le malin, de s’accrocher.

La myriade des émois qui transperçaient son cœur s’en trouvaient pourtant épurée ; et sous le doux sourire entiché sur son visage indescriptible d’intentions, on devinait davantage qu’on ne pouvait observer ; on déduisait des vacillations imperceptibles de ses traits lisses comme une opaline cascade, l’infimité de ses paradoxes, l’interminable scepticisme, l’incontournable dilemme de qui semblait désormais libéré du joug de la culpabilité.

En tes immondes jougs, je reconnais néanmoins la véracité. Je ne suis pas plus fille de Sagesse que tu n’es bienveillante, m'en pardonne ma mère, et pour autant je répugne la guerre. Mais la violence, je l’estime fer de lance de la justice, car les mots ne sauraient atteindre les abysses de ton esprit corrompu.

Un pas en avant, et sa main se lève à une allure presque alarmante pour y trouver le contact de sa joue : le contact brûlant de la paume et du visage se hérissent en un claquement retenu, car le coup n’est pas tant violent que destiné à la simple énumération de sa possibilité, au frôlement infime de cette satisfaction qui suit cette réalisation trop éphémère pour n’être offert aux faveurs du Léthé.

Par ce geste, ressens-tu de la honte ? De l’humiliation ?

Elle se recule d’un pas, jauge sa silhouette.

La satisfaction, peut-être due à la faiblesse du geste, en est entièrement exempte. Je ne prends pas davantage plaisir à la maltraitance qu’aux joutes hypocrites dont nous connaissons tous deux la vanité.

Immobile, prête à essuyer le revers de la violence, elle patiente.

Mais j’apprécie la violence, lorsqu’opportunité m’est donnée d’en justifier l’usage. Voilà l’aveu que tu désirais, la corruption de l’immaculée ! Alors, rends-moi cette faveur. Laisse-moi comprendre et sonder les méandres de ton âme crasseuse ; laisse-moi embrasser les répugnantes ressemblances que nous partageons, et dont je me garderai bien d’assumer l’existence.