La mort est un concept particulier pour les enfants de Thanatos. On ne la pleure pas car on l'accueille, comme un membre de notre famille ; sempiternel comme le ciel ; abondant comme l'océan ; sec comme la poussière qui tapisse le sol des enfers.
Mais Ezrael a toujours été un être sensible. Derrière la barrière qu'il a du construire à mains nues pour se protéger, il y a les résidus de sentiments à ramasser, toujours présents à l'intérieur de la muraille.

Ezrael masque sa surprise quand on lui annonce qu'il est sur la liste de visite. Son coeur se serre. Il ne demande la permission à personne pour s'y rendre, quand le créneau lui est accordé. Il se rend au Ceadas, le teint plus livide qu'à l'accoutumé - fébrile de faire face à une mort qu'il jauge imminente. Il n'est pas prêt ; personne ne l'est. Parce que c'est soudain - pas forcément injuste, après. C'est ce que la Loi des hommes a décidé.

Moros lui a susurré dans les rêves ;
Précieux Martin est mort... la première fois. Et il n'est jamais revenu. Celui qui se tient à sa place est un imposteur ! Instigateur du chaos et de sa propre torpeur...
Et Ezra s'était réveillé en sursaut.

Entrez, on reviendra vous chercher dans une heure.
D'accord. Il ne remercie par le sparte pour cette déshumanité qui le caractérise aussi, parmi eux.

Il s'avance vers la prison de Précieux. Et il n'ose pas le regarder.

Salut. On m'a dit que je pouvais venir te voir.

Ce n'est pas le premier, c'est vrai.
Il ne s'est pas précipité pour l'affronter - mais il ne sera pas le dernier à passer.

Je suis désolé pour toi.

Il inspire un grand coup et se tourne enfin vers lui. Il contrôle mieux son pouvoir maintenant, il s'efforce de faire disparaitre les chiffres au-dessus de sa tête dans un nuage de brume.

Tu sais... parfois, je la comprends. Cette impulsion qui te murmure de tout faire sauter. Que les autres ne méritent rien de cette paisibilité dont ils s'astreignent.

Il serre les poings.

Mais ça donne ça, si on l'écoute.

Et c'est dommage.

Même aux portes de la mort, Précieux ne fléchit les genoux que dans la superbe. Il n'a rien perdu de ses mots secs et tranchants - et Ezrael conforte en son coeur meurtri trop d'affection pour ne pas aimer s'y scarifier. Il étire un demi-sourire, subtil et bien plus cruel que tout ce que pourrait lui cracher Précieux à la figure. Il sait encaisser, il a pris l'habitude.

Je te l'ai déjà dit. Pour moi, pas pour eux. Je ne leur appartiens pas - je voulais juste me prouver que je pouvais le faire, et les voir forcés de m'accepter alors qu'ils me méprisent ouvertement m'aide à guérir.

D'accord. Il en veut peut-être à Précieux de partir ;
de l'abandonner ;
qui pourra se réjouir qu'il avait raison, si ce n'est lui, depuis les champs élysées ?

Ezra fait deux pas vif pour se rapprocher la cellule et s'accrocher aux barreaux avec une énergie qu'on ne lui reconnait pas.

Tu préfères mourir ! Tu préfères mourir plutôt que de les énerver en vivant ! Une fois que tu seras parti, aucun d'eux ne te pleurera. Mais nous, oui. Ceux qui t'aiment.

Il l'a dit.
Il le pense ... son coeur bat encore pour lui ;
pour ce qu'il représentait, quand il n'avait pas fait le choix de partir.

Je ne sais pas pourquoi je m'époumone. Je parle à un cadavre.

Et le rire de Moros meurt dans sa gorge.
Sa voix grave se moque du condamné à mort.

Cinq jours.